Письмо раненой птицы

нуты, когда моя душа начинала петь, этот мой дом казался мне тесным. 

    Вы, люди, часто говорите, что всё меняется, всё уходит и исчезает. А я, птица, не знаю, как это - завтра проснуться без мысли о прошлом. «Конечно, кто бы говорил», – скажет кто-то из вас, из людей, если поймёт сейчас мои мысли... «Типа, ты сидишь себе в этой клетке, клюёшь маленькие пшеничные зёрнышки и ни о чём не думаешь. А у нас, у людей всё по-другому....»

   Но как может быть у меня всё хорошо, когда моя жизнь с самого начала была этой клеткой.

Клеткой, в которой я сижу и теперь. Часто, когда вас рядом нет, я ложу голову под сломанное

крыло и долго размышляю. 

 Как-то я слышала, что время тоже, как мы – птицы, может летать. Только как... неизвестно.

Неужели у времени тоже есть крылья, если так, то я бы очень хотела с ним подружиться, что-

бы однажды улететь вместе на волю. А там, на воле, я бы обязательно стала незримым анге-

лом - хранителем для какого-нибудь маленького человечка. Такого же маленького, какой бы-

ла когда-то я. А время мне, наверно, помогало бы и шло не так быстро, как сейчас... Но где его найти, это летящее время...? 

   А, знаете, как, между прочим, великолепно - сидеть и наблюдать, как живёте вы – обыкно-

венные люди за пределами этой моей клетки. И даже не замечаете, когда я пытаюсь пропеть вам о том, что за окном уже утро и чай на кухне давно кипит. Вы, мои добрые люди меня все-

гда не понимаете, и злитесь, что я снова пою свою привычную песню. Песню о вас... 

   ....Утро. И снова я бужу вас, моих знакомых людей, своей коротенькой песенкой. Я так хо-

чу вам сказать, что сегодня ночью мне наконец-то приснилось время и мы вместе с ним сиде-

ли на огромном облаке и слушали ветер. Оно, это самое, время, очень похоже на всех вас, лю-

ди. Оно даже разговаривает вашими голосами. Время – это единственный мой друг, который верит в то, что когда-то я полечу. Клетка, окно и даже эти огромные звёзды перестанут когда-

нибудь быть для меня помехой. Это моя мечта...

   Сейчас, когда я сижу на краю своей родной клетки, я верю в мечту. Сегодня утром я снова 

проснулась птицей и улыбнулась ветру. Странно... Что за чувство...? Кажется вы, люди, назы-

ваете это чувство свободой... Но почему мне свободно сегодня в своей маленькой золотой клетке...? И почему открыто окно в этот мир, почему времени нет...? Где время...?  Пытаюсь лететь, но одно крыло резко задевает за что-то огромное, шелестящее  и зелёное... Кажется, у вас, у людей, это называется деревом... 

  Через несколько секунд я приземляюсь на что-то мягкое. Кажется, это земля... Но где, все же, время...? Я так хочу сказать ему спасибо... Нет, его всё же нет. Времени больше нет, но только у меня. Теперь, когда у меня есть то, что есть у вас, люди, мне нужно столько всего

сделать, поэтому времени и нет... Неужели мечта победила....?

  Сегодня с утра я проснулась птицей. А ещё вчера была маленьким желторотым птенцом, и эта клетка, в которой я познавала доселе этот мир, была для меня очень даже большой и в ми-

нуты, когда моя душа начинала петь, этот мой дом казался мне тесным. 

  Люди, вы даже не представляете какой большой он – этот мир и какой он одновременно ма-

ленький и беззащитный. Его, как нас – раненых птиц, нужно беречь, а иначе однажды он ста-

нет ветром и улетит туда, где найдёт для себя покой навсегда.

 С уважением, ваша раненая птица.