Новые
МенюИсповедь через время...
2 июня 2020 — Наталья Шатрова
Память согревает человека изнутри,
и в то же время рвёт его на части.
Харуки Мураками
Память... Какая же она всё-таки коварная штука. Она действует направленно, неожиданно. Выворачивая наизнанку давно прошедшие события, память в предвкушении готовится к новым, поджидая их за поворотом жизни. Давние и старые, она аккуратно складывает на полочки и пользуется ими, когда вздумается. Новые, наступившие только что и пока ещё неупакованные, она крутит до тех пор, пока с ощутимым удовольствием не потрёт руки и не скажет: «Всё, готово. Пользуюсь!» Порой наступают такие минуты, когда острые моменты личной жизни жмут тебе на пятки, и ты мучительно варишь себя в этом закипающем котле.
Детство... Иногда ты перебираешь в памяти яркие и запомнившиеся из раннего детства моменты. Ты вспоминаешь, как вместе с сестрой сидели на брёвнышке и ждали маму, возвращавшуюся вечером с работы. Доярки - в кузове грузовой машины. И их чуть слышные, постепенно приближающиеся голоса с протяжной старинной песней...
Сронила колечко, со правой руки-и.
Забилось сердечко, о милом дружке-е.
Ушёл он далёко, ушел по весне-е,
Не знаю искать где, в какой стороне-е.
Или вот эта... Задушевная, с надрывным и протяжным до напряжения многоголосьем, где каждое слово тянется так, что порой воздуха не хватает.
При дороге ве-ерба рясна-а, при дороге верба рясна-а.
Там стояла де-евка красна-а.
Она красна да-а красива-а, она красна да красива-а,
Её доля не-е счастлива-а.
Её доля не-е счастлива-а, её доля не счастлива-а,
Нема того, что-о любила-а.
Нема его, да-а не будет, нема его, да не буде-ет,
Разлучили злые-е люди-и.
Расстроили, ра-азлучили-и, расстроили, разлучили-и,
Чтобы парой не-е ходили-и.
А мы парой хо-одить буде-ем, а мы парой ходить буде-ем,
И друг друга лю-юбить буде-ем.
Да мало ли их, таких песен?.. Иной раз и слов по малолетству не понималось, а напевы в душу крепко запали и сохранились на всю жизнь. Русские старинные напевы... И, как обычно, собираясь за столом, эти напевы поднимались вдруг изнутри, выдавая истинную суть твоего причастия к непрерывающейся пока цепочке. Крепко поднимались, из развёрнутой словно меха гармошки души. И спасибо им, тем далёким, затерянным во времени и без времени односельчанам, оставившим о себе добрую память. Простые русские люди с открытой душой и натруженными от работы руками. Многие уже ушли по затерянной тропинке на погосте, а самые стойкие и ныне здравствуют. И ты невольно думаешь иногда: это ведь замечательно, что судьба дала тебе возможность родиться в этой маленькой уютной деревеньке в несколько улиц.
Из самого раннего-раннего смутно помнятся игры в прятки с отцом, когда ты орала до посинения, разорвав у забора плечо старым ржавым гвоздем. Или, когда ты лежала с жуткой температурой, до хрипоты отказываясь пить горькие таблетки. И тогда мама пугала тебя местной фельдшерицей: «Сейчас позовём Хощиху, и она придёт с уколами». И тут же немедленный ответ: «Зови. Пусть она приходит». Уж лучше она, чем эти гадкие противные таблетки... В дом вскоре приходила насквозь пропахшая лекарствами фельдшерица Хощиха в белом халате и с блестящей банкой со шприцами. И сколько бы времени ни прошло, а в памяти так и остался запах той местной амбулатории. Вроде так называли тогда современные теперь фельдшерские пункты... Или детские игры в кукурузе. Забравшись подальше в поле за початками, ты стоишь и смотришь на качающиеся над головой кисточки на макушках, а в голове мысли — хоть бы не заблудиться. Или мамины крепдешиновые платья в цветочек с подолом-солнышком. Ты наряжалась в них и кружилась перед зеркалом старинного светлого шкафа с резьбой, пока этот подол не разлетится по кругу в стороны.
Сколько их было, этих детских событий... И чем больше проходит времени, тем чаще память выдёргивает из своих глубин прошлое. Она ведёт тебя по знакомым тропинкам окрестных лугов и берёзовых колков, заворачивает к глубокому зелёному омуту, наступая на горло ностальгией по ушедшему детству. Кто из нас забыл подобное?.. Никто. У каждого хранятся свои воспоминания на полочках, и свои пережитые чувства. Хорошие, и не очень... Но они - твои.
Домашнее детство... Мы бережём его, сохраняя в памяти приятные моменты и заметные события. Беззаботное и бестолковое, беспечное и радостное детство. И вдруг... А может, и не было бы этих написанных строк, если бы не это «вдруг». Вдруг тебя выталкивают в другой мир с другими правилами, с другим отношением к тебе. Тебе нужно привыкнуть и приспособиться к жизни вне дома. И мир этот, оказывается, бывает разным. Но ты ведь не знала ещё о нём. Абсолютно и ничегошеньки... Ты лепила в сознании мир, которым жила раньше. А оказалось, что такого детства больше не будет. Поначалу ты не чувствуешь изменений и просто подчиняешься обстоятельствам. И дружным, и порой жестоким... Ты проходишь свой путь познания взаимоотношений между людьми, учишься жить в обществе, принимая его правила и порядки. Ты постепенно привыкаешь, сливаешься с этим потоком, и просто плывёшь по течению.
Но однажды... Ох, уж это однажды!.. Однажды ты осознаёшь свою индивидуальность, и больше не хочешь быть незаметной среди таких же, как и ты, детей. Твоё «Я» упрямо требует подтверждения, не желая оставаться серенькой и неприметной личностью. Наверное, это душа внутри требует движения и развития. И ты взлетаешь... Взлетаешь на высоте своих восторженных чувств от познания жизни и своего воплощения в ней. Ты взлетаешь душой, понимая, что судьба подарила тебе счастье быть человеком на этой земле. Человеком со своей душевной струной, осознающим значимость для тебя этого мира, и в полной мере принимающим его. Наивная. Доверчивая... Может быть, и так. Может быть, жить наивной и доверчивой гораздо приятнее, чем замкнутой и закрытой. И вдруг получается так, что ты запинаешься о свою наивность и принимаешь на себя неприятную несправедливость в отношении к тебе других людей. Случайных людей, волею судьбы вставших над тобой на, каких-то, пару лет.
Ты же знаешь, какая ты внутри. А другие не знают... Ты знаешь, что поддерживаешь и охраняешь в себе тот мир, что замер на кончиках души и желает оставаться чистым. А тебя не поняли, и даже не пытались понять. И совсем ещё юная, доверяющая себя этому миру, ты соприкасаешься с откровенной ненавистью в отношении себя, с несправедливыми упрёками и унижениями в виде неприятных слов. И от кого?.. От тех, кто желает действовать через способы подавления тебя как личности. Личности... Маленькой и неопытной, не всегда принимающей правильные решения и пробующей делать разумные выводы. А как же тогда высокое звание - «воспитывателя» душ детских, и особенно подростковых?.. Там же такой всплеск противоречий и разногласий!.. А тебя лицом в грязь, хлёсткими словами и на всеобщее обозрение. А как же - поговорить по душам?.. В уединении, тихо, доверительно и глаза в глаза. Это же по-человечески?.. Правда?.. Но, нет. Удар хлёстким словом, грубо, с откровенным презрением и ненавистью.
Одни после такого отношения замыкаются, уходят в свой внутренний мир, и безропотно принимают негативные поступки в отношении себя как должное. Другие в такой ситуации - поднимаются на бунт. Ах, да... Вы считаете, что я такая?.. Серьёзно?.. Вы считаете меня глупой вздорной девчонкой с низкими моральными принципами?.. Вы точно, это видите во мне?.. Хорошо!.. Я буду такой!.. Я буду такой в ваших глазах... И может быть, даже хуже того, что вы себе представляете. Но... Слышите!.. Вы никогда не узнаете, что у меня внутри. Такие люди никогда не поймут душу ранимую, потому как не научили их бережному отношению к людям. Человек, опустивший себя до унижения другого, подчинённого ему человека, будучи ещё и намного старше... А как же опыт? Который - «сын ошибок трудных»... Тем более, в отношении к подчинённым вам детям. А вдруг это не ваше занятие в жизни?.. Вдруг вы ломали людей, заставляя мучительно помнить ваши слова всю жизнь.
А может, и не надо это вспоминать? Так память не сотрёшь ластиком, как написанное на листочке слово. Обида?.. Нет... Это хуже обиды. Иногда люди делают поступки, которые ранят человека на всю жизнь. И особенно, если это случилось в детстве или юности. И человек живёт с этим, словно с пробивающим насквозь копьём. Да-да. От груди до спины — копьё... И кровь капает... Медленно так, с растяжкой... На протяжении всей жизни... А вы живёте и не знаете, что однажды натворили. А вдруг вы истоптали немереное чувство открытой души?.. Вам бы улыбнуться навстречу этому богатству, а вы сразу диагноз поставили.
Подумайте... Разве с вами так не было? Разве вы не спотыкались о собственные грабли?.. Нет людей по порядку и правильно проживших свою жизнь. Каждый носит в гору свои камешки, каждый сам перед собой отвечает за свои поступки. Так, кто же тогда дал вам право - толкать в грязь других?.. А может, у вас своей кучами за спиной? Оглянитесь!.. Может быть, вы узнали сейчас себя, прочитав эти строки. Может быть...
В поэзии сейчас есть модное и довольно часто применяемое течение, называемое — стихи в прозе или белый и вольный стих. И вот однажды навеяло...
Эта зима, знаешь, обычная, как и всегда.
Эта зима... Помнишь?.. И ей уже всё равно.
Где-то рассвет, а где-то закат - там решено,
И по-другому не будет здесь никогда.
А знаешь, каждый рассвет - он не такой,
Каким был вчера, неделю назад или год.
У каждой звезды - заданный свой полёт,
И каждый закат - неодинаковый. Кто их поймёт?
Да тот, кто почувствовал крылья свои за спиной.
Нет одинаковых слёз и добродушных лиц,
Каждый по-своему в этом мире один.
Раб он смиренно-послушный, важный ли господин,
Скользко по жизни шёл или, смеясь, падал ниц.
Я по секрету скажу - однажды смогла понять,
Что вся суета и беспечность бескрылых лет,
Что вся безнадёжность прошедших ненужных бед,
И ссор и раздоров нелепый и глупый бред...
Важнее ль, чем рвущийся ком из груди на свет?
Вот жизни себе у небес - нам бы ещё занять!
И быть, понимая, душа не даётся вновь,
Тому, кто забыл - для чего в этом мире жил.
Кто по течению жизни, как щепка, плыл,
Не замечая, что где-то - ярко бушуют рассветы,
И крылья свои от бессилия он сложил.
И сколько с собой не ругайся и не прекословь,
Умолкнув в ночи, ожидая прямого ответа,
Поверив, что песенка наша, конечно, не спета.
И быть, утверждая, что истина этого света,
В простом понимании жизни со словом — любовь.
Ты знаешь... Я просто умела всё это скрывать,
Теперь не боюсь своих непонятных снов,
И даже бьющих наотмашь и злом подтверждённых слов.
Я теперь, улыбаясь, пройду мимо чёрных котов,
Иначе, зачем жизнь свою мне тогда доживать...
Что делать в подобной ситуации? Когда ноет и болит внутри от несправедливого когда-то к тебе отношения. Вопросов много. Ответ — один. Не забывается, и не прощается. И это точит тебя всю жизнь. Вы чувствовали такое?.. Наверное, да. У каждого может быть такая отметина внутри. И хочется пожелать вдруг читающему эти строки врачевателю детских душ в кавычках... Эх!.. Вам бы вовремя подумать над своими словами и набраться мудрости - не выпускать их на волю. И дай вам бог всего и много. Только вам обязательно нужно помнить, что однажды, даже не представляя себе размеров вашего бездушия, вы оставили внутри у человека незаживающую рану. И она точит его всю жизнь.
На коленях пред Господом в рубище,
Слёзы-свечи дрожат, плавятся.
Пожалей, помоги в будущем,
Помоги мне с собой справиться.
Я с хранимою болью смирилась,
Улетишь ли?.. Лети!.. Свободная!
Цепи рви, всё теперь свершилось,
Билась в сердце моём, голодная.
Я запомнила заповедь Божью,
Там, где сказано: «Не укради».
Не воровка я, непохожая,
Не спеши, не суди, подожди.
Сохраню себе сердце и душу,
(Не писать бы мне, эти строчки).
А без них — жизнь и тело, что?
Только тонкая оболочка.
А другого мне и не надобно,
Искупаюсь и в этом раю.
Может, жизни моей так загадано,
А я сильная… Я устою.
И пусть будет мне место рядом,
С ними, в муках давно распятыми.
И несу я свой крест и ладан,
На душе же — раны стигматами.
Каюсь я, перед прошлым и будущим,
Мысли, вы меня больно раните…
На коленях пред Господом в рубище,
Две свечи, две слезы, две памяти.
Чем измерить тонкость человеческой души?.. Она звучит внутри разными голосами и оттенками. Она — словно натянутая струна одиноко звучащей скрипки, отзывающейся на прикосновение смычка. Пожалей её, и она запоёт мелодичным голосом на самой высокой ноте. Надломи её, и она разразится бурей возмущённых чувств, не желающих соглашаться с несправедливостью. Душа ведь живая... Она царапается внутри маленькими коготками, откликаясь на вызовы жизни. Это - как в вечном звучании великой классической музыки. И мелодичной, и богатой на бурные всплески... И может быть, пережившая разные жизненные уроки, душа наша становится богаче на чувства, искреннее на отзывчивость, и терпимее к вызовам. Наверное, всё же спасибо тем, кто научил нас сопротивляться. Через пройденный негативный опыт, мы не зачерствели и научились быть человечнее и добрее душой. Вы чувствуете это в себе?.. Скорее всего - да.
и в то же время рвёт его на части.
Харуки Мураками
Память... Какая же она всё-таки коварная штука. Она действует направленно, неожиданно. Выворачивая наизнанку давно прошедшие события, память в предвкушении готовится к новым, поджидая их за поворотом жизни. Давние и старые, она аккуратно складывает на полочки и пользуется ими, когда вздумается. Новые, наступившие только что и пока ещё неупакованные, она крутит до тех пор, пока с ощутимым удовольствием не потрёт руки и не скажет: «Всё, готово. Пользуюсь!» Порой наступают такие минуты, когда острые моменты личной жизни жмут тебе на пятки, и ты мучительно варишь себя в этом закипающем котле.
Детство... Иногда ты перебираешь в памяти яркие и запомнившиеся из раннего детства моменты. Ты вспоминаешь, как вместе с сестрой сидели на брёвнышке и ждали маму, возвращавшуюся вечером с работы. Доярки - в кузове грузовой машины. И их чуть слышные, постепенно приближающиеся голоса с протяжной старинной песней...
Сронила колечко, со правой руки-и.
Забилось сердечко, о милом дружке-е.
Ушёл он далёко, ушел по весне-е,
Не знаю искать где, в какой стороне-е.
Или вот эта... Задушевная, с надрывным и протяжным до напряжения многоголосьем, где каждое слово тянется так, что порой воздуха не хватает.
При дороге ве-ерба рясна-а, при дороге верба рясна-а.
Там стояла де-евка красна-а.
Она красна да-а красива-а, она красна да красива-а,
Её доля не-е счастлива-а.
Её доля не-е счастлива-а, её доля не счастлива-а,
Нема того, что-о любила-а.
Нема его, да-а не будет, нема его, да не буде-ет,
Разлучили злые-е люди-и.
Расстроили, ра-азлучили-и, расстроили, разлучили-и,
Чтобы парой не-е ходили-и.
А мы парой хо-одить буде-ем, а мы парой ходить буде-ем,
И друг друга лю-юбить буде-ем.
Да мало ли их, таких песен?.. Иной раз и слов по малолетству не понималось, а напевы в душу крепко запали и сохранились на всю жизнь. Русские старинные напевы... И, как обычно, собираясь за столом, эти напевы поднимались вдруг изнутри, выдавая истинную суть твоего причастия к непрерывающейся пока цепочке. Крепко поднимались, из развёрнутой словно меха гармошки души. И спасибо им, тем далёким, затерянным во времени и без времени односельчанам, оставившим о себе добрую память. Простые русские люди с открытой душой и натруженными от работы руками. Многие уже ушли по затерянной тропинке на погосте, а самые стойкие и ныне здравствуют. И ты невольно думаешь иногда: это ведь замечательно, что судьба дала тебе возможность родиться в этой маленькой уютной деревеньке в несколько улиц.
Из самого раннего-раннего смутно помнятся игры в прятки с отцом, когда ты орала до посинения, разорвав у забора плечо старым ржавым гвоздем. Или, когда ты лежала с жуткой температурой, до хрипоты отказываясь пить горькие таблетки. И тогда мама пугала тебя местной фельдшерицей: «Сейчас позовём Хощиху, и она придёт с уколами». И тут же немедленный ответ: «Зови. Пусть она приходит». Уж лучше она, чем эти гадкие противные таблетки... В дом вскоре приходила насквозь пропахшая лекарствами фельдшерица Хощиха в белом халате и с блестящей банкой со шприцами. И сколько бы времени ни прошло, а в памяти так и остался запах той местной амбулатории. Вроде так называли тогда современные теперь фельдшерские пункты... Или детские игры в кукурузе. Забравшись подальше в поле за початками, ты стоишь и смотришь на качающиеся над головой кисточки на макушках, а в голове мысли — хоть бы не заблудиться. Или мамины крепдешиновые платья в цветочек с подолом-солнышком. Ты наряжалась в них и кружилась перед зеркалом старинного светлого шкафа с резьбой, пока этот подол не разлетится по кругу в стороны.
Сколько их было, этих детских событий... И чем больше проходит времени, тем чаще память выдёргивает из своих глубин прошлое. Она ведёт тебя по знакомым тропинкам окрестных лугов и берёзовых колков, заворачивает к глубокому зелёному омуту, наступая на горло ностальгией по ушедшему детству. Кто из нас забыл подобное?.. Никто. У каждого хранятся свои воспоминания на полочках, и свои пережитые чувства. Хорошие, и не очень... Но они - твои.
Домашнее детство... Мы бережём его, сохраняя в памяти приятные моменты и заметные события. Беззаботное и бестолковое, беспечное и радостное детство. И вдруг... А может, и не было бы этих написанных строк, если бы не это «вдруг». Вдруг тебя выталкивают в другой мир с другими правилами, с другим отношением к тебе. Тебе нужно привыкнуть и приспособиться к жизни вне дома. И мир этот, оказывается, бывает разным. Но ты ведь не знала ещё о нём. Абсолютно и ничегошеньки... Ты лепила в сознании мир, которым жила раньше. А оказалось, что такого детства больше не будет. Поначалу ты не чувствуешь изменений и просто подчиняешься обстоятельствам. И дружным, и порой жестоким... Ты проходишь свой путь познания взаимоотношений между людьми, учишься жить в обществе, принимая его правила и порядки. Ты постепенно привыкаешь, сливаешься с этим потоком, и просто плывёшь по течению.
Но однажды... Ох, уж это однажды!.. Однажды ты осознаёшь свою индивидуальность, и больше не хочешь быть незаметной среди таких же, как и ты, детей. Твоё «Я» упрямо требует подтверждения, не желая оставаться серенькой и неприметной личностью. Наверное, это душа внутри требует движения и развития. И ты взлетаешь... Взлетаешь на высоте своих восторженных чувств от познания жизни и своего воплощения в ней. Ты взлетаешь душой, понимая, что судьба подарила тебе счастье быть человеком на этой земле. Человеком со своей душевной струной, осознающим значимость для тебя этого мира, и в полной мере принимающим его. Наивная. Доверчивая... Может быть, и так. Может быть, жить наивной и доверчивой гораздо приятнее, чем замкнутой и закрытой. И вдруг получается так, что ты запинаешься о свою наивность и принимаешь на себя неприятную несправедливость в отношении к тебе других людей. Случайных людей, волею судьбы вставших над тобой на, каких-то, пару лет.
Ты же знаешь, какая ты внутри. А другие не знают... Ты знаешь, что поддерживаешь и охраняешь в себе тот мир, что замер на кончиках души и желает оставаться чистым. А тебя не поняли, и даже не пытались понять. И совсем ещё юная, доверяющая себя этому миру, ты соприкасаешься с откровенной ненавистью в отношении себя, с несправедливыми упрёками и унижениями в виде неприятных слов. И от кого?.. От тех, кто желает действовать через способы подавления тебя как личности. Личности... Маленькой и неопытной, не всегда принимающей правильные решения и пробующей делать разумные выводы. А как же тогда высокое звание - «воспитывателя» душ детских, и особенно подростковых?.. Там же такой всплеск противоречий и разногласий!.. А тебя лицом в грязь, хлёсткими словами и на всеобщее обозрение. А как же - поговорить по душам?.. В уединении, тихо, доверительно и глаза в глаза. Это же по-человечески?.. Правда?.. Но, нет. Удар хлёстким словом, грубо, с откровенным презрением и ненавистью.
Одни после такого отношения замыкаются, уходят в свой внутренний мир, и безропотно принимают негативные поступки в отношении себя как должное. Другие в такой ситуации - поднимаются на бунт. Ах, да... Вы считаете, что я такая?.. Серьёзно?.. Вы считаете меня глупой вздорной девчонкой с низкими моральными принципами?.. Вы точно, это видите во мне?.. Хорошо!.. Я буду такой!.. Я буду такой в ваших глазах... И может быть, даже хуже того, что вы себе представляете. Но... Слышите!.. Вы никогда не узнаете, что у меня внутри. Такие люди никогда не поймут душу ранимую, потому как не научили их бережному отношению к людям. Человек, опустивший себя до унижения другого, подчинённого ему человека, будучи ещё и намного старше... А как же опыт? Который - «сын ошибок трудных»... Тем более, в отношении к подчинённым вам детям. А вдруг это не ваше занятие в жизни?.. Вдруг вы ломали людей, заставляя мучительно помнить ваши слова всю жизнь.
А может, и не надо это вспоминать? Так память не сотрёшь ластиком, как написанное на листочке слово. Обида?.. Нет... Это хуже обиды. Иногда люди делают поступки, которые ранят человека на всю жизнь. И особенно, если это случилось в детстве или юности. И человек живёт с этим, словно с пробивающим насквозь копьём. Да-да. От груди до спины — копьё... И кровь капает... Медленно так, с растяжкой... На протяжении всей жизни... А вы живёте и не знаете, что однажды натворили. А вдруг вы истоптали немереное чувство открытой души?.. Вам бы улыбнуться навстречу этому богатству, а вы сразу диагноз поставили.
Подумайте... Разве с вами так не было? Разве вы не спотыкались о собственные грабли?.. Нет людей по порядку и правильно проживших свою жизнь. Каждый носит в гору свои камешки, каждый сам перед собой отвечает за свои поступки. Так, кто же тогда дал вам право - толкать в грязь других?.. А может, у вас своей кучами за спиной? Оглянитесь!.. Может быть, вы узнали сейчас себя, прочитав эти строки. Может быть...
В поэзии сейчас есть модное и довольно часто применяемое течение, называемое — стихи в прозе или белый и вольный стих. И вот однажды навеяло...
Эта зима, знаешь, обычная, как и всегда.
Эта зима... Помнишь?.. И ей уже всё равно.
Где-то рассвет, а где-то закат - там решено,
И по-другому не будет здесь никогда.
А знаешь, каждый рассвет - он не такой,
Каким был вчера, неделю назад или год.
У каждой звезды - заданный свой полёт,
И каждый закат - неодинаковый. Кто их поймёт?
Да тот, кто почувствовал крылья свои за спиной.
Нет одинаковых слёз и добродушных лиц,
Каждый по-своему в этом мире один.
Раб он смиренно-послушный, важный ли господин,
Скользко по жизни шёл или, смеясь, падал ниц.
Я по секрету скажу - однажды смогла понять,
Что вся суета и беспечность бескрылых лет,
Что вся безнадёжность прошедших ненужных бед,
И ссор и раздоров нелепый и глупый бред...
Важнее ль, чем рвущийся ком из груди на свет?
Вот жизни себе у небес - нам бы ещё занять!
И быть, понимая, душа не даётся вновь,
Тому, кто забыл - для чего в этом мире жил.
Кто по течению жизни, как щепка, плыл,
Не замечая, что где-то - ярко бушуют рассветы,
И крылья свои от бессилия он сложил.
И сколько с собой не ругайся и не прекословь,
Умолкнув в ночи, ожидая прямого ответа,
Поверив, что песенка наша, конечно, не спета.
И быть, утверждая, что истина этого света,
В простом понимании жизни со словом — любовь.
Ты знаешь... Я просто умела всё это скрывать,
Теперь не боюсь своих непонятных снов,
И даже бьющих наотмашь и злом подтверждённых слов.
Я теперь, улыбаясь, пройду мимо чёрных котов,
Иначе, зачем жизнь свою мне тогда доживать...
Что делать в подобной ситуации? Когда ноет и болит внутри от несправедливого когда-то к тебе отношения. Вопросов много. Ответ — один. Не забывается, и не прощается. И это точит тебя всю жизнь. Вы чувствовали такое?.. Наверное, да. У каждого может быть такая отметина внутри. И хочется пожелать вдруг читающему эти строки врачевателю детских душ в кавычках... Эх!.. Вам бы вовремя подумать над своими словами и набраться мудрости - не выпускать их на волю. И дай вам бог всего и много. Только вам обязательно нужно помнить, что однажды, даже не представляя себе размеров вашего бездушия, вы оставили внутри у человека незаживающую рану. И она точит его всю жизнь.
На коленях пред Господом в рубище,
Слёзы-свечи дрожат, плавятся.
Пожалей, помоги в будущем,
Помоги мне с собой справиться.
Я с хранимою болью смирилась,
Улетишь ли?.. Лети!.. Свободная!
Цепи рви, всё теперь свершилось,
Билась в сердце моём, голодная.
Я запомнила заповедь Божью,
Там, где сказано: «Не укради».
Не воровка я, непохожая,
Не спеши, не суди, подожди.
Сохраню себе сердце и душу,
(Не писать бы мне, эти строчки).
А без них — жизнь и тело, что?
Только тонкая оболочка.
А другого мне и не надобно,
Искупаюсь и в этом раю.
Может, жизни моей так загадано,
А я сильная… Я устою.
И пусть будет мне место рядом,
С ними, в муках давно распятыми.
И несу я свой крест и ладан,
На душе же — раны стигматами.
Каюсь я, перед прошлым и будущим,
Мысли, вы меня больно раните…
На коленях пред Господом в рубище,
Две свечи, две слезы, две памяти.
Чем измерить тонкость человеческой души?.. Она звучит внутри разными голосами и оттенками. Она — словно натянутая струна одиноко звучащей скрипки, отзывающейся на прикосновение смычка. Пожалей её, и она запоёт мелодичным голосом на самой высокой ноте. Надломи её, и она разразится бурей возмущённых чувств, не желающих соглашаться с несправедливостью. Душа ведь живая... Она царапается внутри маленькими коготками, откликаясь на вызовы жизни. Это - как в вечном звучании великой классической музыки. И мелодичной, и богатой на бурные всплески... И может быть, пережившая разные жизненные уроки, душа наша становится богаче на чувства, искреннее на отзывчивость, и терпимее к вызовам. Наверное, всё же спасибо тем, кто научил нас сопротивляться. Через пройденный негативный опыт, мы не зачерствели и научились быть человечнее и добрее душой. Вы чувствуете это в себе?.. Скорее всего - да.
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0317971 от 2 июня 2020 в 16:29
Рег.№ 0317971 от 2 июня 2020 в 16:29
Другие произведения автора:
Рейтинг: 0Голосов: 0199 просмотров
Нет комментариев. Ваш будет первым!
