Утро. Что-то где-то шумит, кто-то куда-то бежит. Они все тут бегают – от инфаркта, от ожирения, от семьи, от себя. Лишь бы не встречать утро так, как я сейчас. Нет у них приветствия "бон матэн", у них сразу день - "бон жур". Утро игнорируется. Тем более такое. Кислый запах вчерашнего красного (ну-ка, гляну, не перепутал ли опять деми-сек с полусладким?) вина. Наглые голуби, толпящиеся и эротично курлыкающие снаружи. По телевизору идёт репортаж о боевых действиях в Мали. Капрал Первого бронекавалерийского «русского» полка Парэн (Витька Парин из Иркутска), напыщенно рассказывает о миротворческой миссии ограниченного контингента, защищающего устои демократии на далёком континенте. А Витёк уже неплохо грассирует и совсем почти не ошибается, разве что переставил слоги в слове «салафиты». Да и в чинах растёт, как вижу! Во всяком случае, «журналистский доступ» имеет! Да ему особо скрывать-то было нечего, не то, что некоторым… За спиной доблестного капрала приземляется бельгийский санитарный А-109. Камера резко уходит влево и живописует малийский пейзаж – красная земля и пальмы, машущие огромными веерами во влажной духоте. Я прикладываюсь к бутылке и жадно заглатываю вино. Всё-таки – полусухое! Хоть что-то отрадное в этом мерзкой утренней серости!
Она томно переворачивается на спину. Минуту я тупо взираю на её тело. Нет, они всё-таки совсем не такие и с каждым разом ощущаешь это сильнее и сильнее. Не тот отлив кожи, не тот запах волос, не то строение фигур, не те пятки, наконец! Вчера в метро на «жёлтой» линии на Лятур-Мобур вошли три восточные девчонки и до станции Конкорд так мило щебетали на вполне понятном, только трудно идентифицируемом языке. Явно тюркский, вот только какой? Не уловил ни фарсизмов, ни арабизмов, наверное, карачаевский или кумыкский? Они считаются наиболее чистыми и сохранившимися, вот только так считают исключительно сами карачаевцы и кумыки… Да и славянизмов нет, значит, не из СНГ? И почему у самой чернявенькой на милой шейке – крестик, да ещё католический? Вай-ай, кызларым, столько ваших девичьих секретов узнал этот так и не повернувшийся к вам месье… Они вышли, оставив в вагоне ощущение свежести и чистоты… да это ты, латентный маньяк, сам накрутил себя в тёмных подвалах своей души!
Ну давай, давай, врубай комп, залезай! Влей ещё кислятины в прогорклое нутро и начинай строчить что-то вроде «О главная струна одинокого рояля души моей...», «…и как можно так гениально писать?…», «Когда на тёмном небосводе восходит светлая Зухра…»
Новые
Меню
