Зимой это было.
Утро. Темно. Снег. Метель. Еду по ЕКАДу на работу.
В машине тепло. Ненавязчиво играет «РадиоФорум». Еще подумал… Классно… как в Норильске… И тут, по радио – «Красная по борту полоса, росчерк авиации полярной…». Слушаю, тихонько подпеваю. А снег летит, летит… «И не важно, где проложен курс, над Чукоткой или над Таймыром…»
И тут что-то сложилось… Защемило, больно так стало… Ведь наверно никогда уже не увижу Север. А ведь было, я ведь вырос на этом – «рваными клочьями – низкая облачность, видимость – ниже нуля…», и в аэропорту по неделе жили, ждали погоды, и пурга такая, что соседний дом только окнами угадывается, ветер, на который нужно лечь, что бы между домами пройти. И полярная ночь, и праздник Хейро, а при заходе на посадку – тундра, «Где дано увидеть свысока кpапинки кочующих оленей?», и сполохи сияния в полнеба, и само небо, горное, – синь глубиной до бесконечности, и мартовский закат – огненный шар растекающийся по горизонту…
И понял, что плачу. Я, который забыл давно, как это делать… плачу… Остановился, глаза протер, успокоился…
Но где-то заноза осталась… Прощай, мой Север, я буду помнить тебя… И любить…
Другие произведения автора:
В Потоке
Несбывшаяся
Весенне-философское
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
