Я к Вам пишу

6 марта 2012 — Защепкина Наталия

Письмо восьмое

Из открытого окна тянуло прохладой осенней ночи. Мужчина средних лет сидел на подоконнике и курил. Прошедший день был сложным, как всегда, на бумажную работу было потрачено много энергии и нервов. Он поднял голову. Высоко, в ночном небе, между звездами, двигалась светящаяся точка пролетающего над городом самолета. Окружавший мужчину мир как - будто разделился оконной рамой на две части: одна - там, где находился сейчас он, другая – жизнь там, за окном. И где-то там, в другой жизни была та, что любила и мучила его.
Сегодня он снова может прочитать ее письмо. Это уже восьмое. Мужчина вспомнил растерянного юношу с доверчивыми голубыми глазами, который принес ее письма. Нервно переступая с ноги на ногу, тот просил читать их по порядку, и не раньше написанной даты на конверте.
Хозяин удобно устроился на кресле и распечатал конверт.
«Доброй ночи, мой родной!
Я уверена, что ты будешь читать это письмо именно звездной осенней ночью. Осень так прекрасна, кажется, что все старое и ненужное уходит вместе с этими опавшими желтыми и красными листьями, которыми устланы аллеи парков. Я тоже сейчас иду по аллее, по которой когда-то мы бродили с тобой.
Желтые листья, как воспоминания о наших встречах, тихо падают к моим ногам. И снова я вижу твои глаза, твою улыбку. Я так люблю, когда ты улыбаешься по-настоящему. Тогда искорки зажигаются в твоих глазах, и хочется смеяться и танцевать как в детстве. Моя любовь так же, как этот еще парящий в воздухе лист может упасть только к твоим ногам. Но тебя нет рядом. И, может быть, унесет ее бродяга-ветер туда, где живут воспоминания, где нет боли и зла, где любовь бывает только взаимной и счастливой.
Вчера целый день лил дождь. Я давно полюбила его, еще с нашей первой встречи. Ведь ты появился в моей жизни вместе с дождем. И часто, протягивая дождю свою ладонь, я ловлю его капли, эти волшебные слезы неба, и загадываю желания. Я не одинока, когда идет дождь. Я рядом с тобой, и помню тебя.
Каждое воспоминание о тебе – это драгоценная капля любви и боли, они неразделимы, и такими будут всегда. Разные, то наполненные солнечным светом и радостью, то – чудесной грустной музыкой, то, несущие надежду на счастье. Но какими бы они не были они прекрасны, как все то, что ты дарил мне. Я вставляю эти драгоценные воспоминания в простую оправу своей жизни. Может когда-нибудь, они засверкают тем светом, который я ношу в своем сердце. И тогда я подарю их своим детям, внукам, просто людям по камню по капле, чтобы не разучились чувствовать, чтобы поняли, что даже боль может приносить радость, чтобы учились видеть солнце там, где сегодня небо застилают тучи, чтобы берегли друг друга.
Я знаю, что тебе нелегко было все это время. Но верю, что испытания даются только для того, чтобы мы ценили, что получили в жизни и были благодарны за это. Ведь ничего не дается случайно, и просто так.
Я знаю, что ты самый лучший, ты настоящий, и у тебя такое чуткое сердце. Я хочу, чтобы каждый новый день приносил тебе только радость, взаимопонимание и любовь. Ты достоин этого!
Я благодарна судьбе за то, что встретила тебя. И пусть я не могу быть рядом, но я теперь уже могу плакать! И не важно, что эти слезы не только от любви, но я именно теперь, счастлива! Хотя, что это такое? Может, я ошибаюсь, но свою жизнь не хочу поменять на спокойное течение дней, на запланированные, так называемые радости. Пусть будут и боль, и радость, пусть душа поднимается в небо и летит стремительно вниз, но ни один день или миг, проведенный с тобой, я не променяю на годы жизни без тебя!
Чуть забрезжит рассвет, я открою окно, и передам тебе все тепло своего сердца. Я не могу поцеловать тебя, но я могу поцеловать эти нежные, чистые в своей непорочности, лепестки розы, такой же, какую ты подарил мне когда-то. Я все помню, я слышу твой голос, запах,…
Ну, вот я и снова побыла с тобой.
Спасибо за все. За то, что ты такой, каким я тебя знаю. Я.»
Мужчина отложил письмо в сторону, и молча подошел к окну. Как хочется прочитать все письма сразу, а особенно то, последнее письмо. Но он дал слово, а слово свое он привык держать.
Из-за макушек деревьев уже были видны первые лучи восходящего солнца…

Письмо девятое

Мужчина сел в кресло и достал очередное письмо, он так долго ждал этого момента. Но письмо было очень коротким.
«Здравствуй, родной мой!
Прости меня за то, что я не сказала самого главного в нашу последнюю встречу. Как я счастлива была тогда, хотя знала, что нам все равно не быть никогда вместе, но мы были, были… Я не забуду вкус твоих нежных губ. Твои руки были нежны и настойчивы, когда ласкали меня. Ощущая тебя каждой клеточкой, я растворялась в тебе. Умирала от сладостного желания быть твоей, а в следующий миг уже летела с тобой к звездам! Только один мужчина в мире – любимый, может женщину сделать и царицей и наложницей одновременно. Этот огонь, страсть! Я любила тебя! Но не смела, сказать тебе об этом. Дивная ночь! И еще одна ночь!
А потом боль! Страшная боль расставания. Прости, я не посмела нарушить твой мир и сказать тебе ни раньше, ни тогда в августе, что у меня будет ребенок. Я так тебя любила, и хотела, чтобы у меня был сын, чтобы был похож на тебя. Не знаю, захочешь ли ты дальше читать мое письмо, но я никогда не хотела причинить тебе хоть малейшую боль. Жизнь без тебя теряла свой смысл, и я обрела ее в этой частичке тебя, в своем сыне. Теперь мне было, кого любить, о ком заботиться…»
Письмо было оборвано.
Мужчина рассеяно смотрел перед собой...

Письмо десятое

Мужчина с нетерпением взял последний конверт, на нем не было никакой даты. Он лихорадочно вскрыл письмо. Листки рассыпались по креслу. Кое-как собрав, и разложив их по порядку, он прочитал:

«Здравствуй, родной мой!
Сегодня особенный день, когда давно в такой же день я поняла, что люблю тебя, и стала твоей и только твоей. Помнишь ли ты об этом? И, не важно, что прошло много лет с того февральского вечера. Так распорядилась судьба, что сын родился, именно в этот день.
Вот и прошло уже больше двадцати лет, как я не видела тебя. Но каждый раз, в этот день сын дарит мне такую же розу, как ты подарил мне тогда. И я нова и снова возвращаюсь туда, в тот далекий вечер. Я с ним, а значит – с тобой! Он очень похож на тебя, может только чуть выше и немного моложе, чем ты, когда я тебя встретила. Правда глаза у него мои, а в остальном – вылитый ты. И я хочу верить, что он любит меня, как когда-то, пусть недолго, но меня любил ты…»

На этом месте письмо обрывалось, и на следующем листке, уже другим почерком было написано.

«Здравствуй, папа! Я бы никогда не писал тебе, но мама не смогла дописать письмо, потому, что у нее остановилось сердце. Она умерла тихо, с улыбкой на губах, я думаю, что она думала о тебе. К сожалению, я ничем помочь не смог, хотя поступил в медицинскую академию, чтобы лечить людей. Она давно болела, просто никогда не жаловалась. А когда я сказал, что буду врачом, она заплакала, так и не объяснив мне причину своих слез.
Она очень тебя любила, папа. Если бы ты знал, как приятно тебя так называть. Ведь ты всегда был с нами, и тебя не было. Мама никогда не скрывала, почему мы не можем быть вместе, и я привык к этому. Я с детства знал, что ты самый лучший, самый красивый, самый сильный, талантливый. Я верил, что ты любишь меня, но не понимал, почему не приедешь, чтобы увидеться со мной. Только вчера мама призналась, что ты не знаешь о моем существовании. Она просила у меня прощения за то, что я был лишен отцовской ласки и любви. Я вспомнил, как мне не хватало тебя, когда я ввязывался в драки, когда ходил в походы, как мне хотелось залезть к тебе на колени и обнять крепко-крепко, чтобы ты знал, как я тебя люблю. Я часто мечтал, что вот сейчас откроется дверь, и ты войдешь,… но тебя не было. А рядом, всегда, была мама: с молотком и мячом, с компасом с палаткой! Как я мог ее судить, она дала мне жизнь и любила за двоих – за тебя и за себя. У нас большая дружная семья. У меня уже много племянников. Да, я думаю, что об этом ты знаешь.
Однажды, когда мне было девять лет, меня поздравили с днем рождения и подарили красивую большую желтую розу, я тут же подарил ее маме. Она стояла, и слезы текли у нее по лицу, но глаза светились таким необыкновенным светом, она стала моложе лет на десять! С тех пор я всегда ей дарил розу на свой день рождения.
Прости и ты ее, если она когда-нибудь сделала тебе больно.
Мама любила тебя, писала эти письма для того, чтобы ты прочитал их, числа на конвертах ставила сама. Кроме этого последнего письма.
Я узнал твой адрес, это было не трудно, ведь зовут меня как тебя, и на следующей неделе исполню желание мамы.
Я очень волнуюсь, ведь увижу тебя в первый и, скорее всего, в последний раз. Мне очень важно знать, кто ты, кого так долго и преданно любил самый дорогой для меня человек.
Не знаю, как пройдет наша встреча, но от всего сердца желаю тебе быть счастливым в своей семье. Просто знай, что я тебя тоже люблю. Твой сын.»
Р. S. Ты не представляешь, как было приятно писать эти слова.

Исписанные листы соскользнули с колен на пол. Как он ненавидел ее сейчас! Мужчина вспомнил тот день, когда открыл дверь и увидел юношу. Что-то тогда поразило его во внешности парня. Теперь он понял - глаза. Голубые глаза на смуглом лице юноши (ее глаза). Сочетание голубых глаз и иссиня-черных волос. Такого почти не бывает в природе. А еще движения, было в них что-то такое, что заставило его подумать: « …и я был таким же много лет тому назад».
Теперь все стало на свои места. В одном все-таки не было сомненья - она не обманывала его, если смогла передать своему сыну любовь к нему.
Мужчина вспомнил, как сын пристально всматривался в его лицо, нервно переступая с ноги на ногу. Как дрожали пальцы, когда он передавал пакет с письмами. Юноша просто пытался запомнить его. Это сейчас было совершенно очевидно. Сейчас он хорошо понимал сына, хотя в этом уже не было ничего странного.
И что теперь делать?
В комнате стало темно, но он не стал зажигать свет. Сумерки - ее любимое время суток. Он закрыл глаза, и в памяти отчетливо всплыло лицо женщины, она улыбалась. Его губы что-то прошептали.
Тишину зимнего вечера нарушил звонок в дверь. Мужчина вздрогнул, никого не хотелось видеть. Но он поднялся с кресла и медленно пошел в прихожую. В душе было пусто и только боль давала знать, что он еще жив. Открыл дверь. На пороге стоял его сын с желтой розой в руках.
– Прости папа, я не мог уехать, не повидавшись с тобой. Я был здесь у родственников и вспомнил, какая была дата на предпоследнем письме, и решил, что ты обязательно вскроешь и последнее письмо. А это прощальный подарок тебе от мамы. И сын протянул ему цветок.
Чувства ворвались в душу все сразу: радость, боль, горе, счастье!
Парень стоял, и широко улыбаясь. Отцу совершенно не нужно было теперь зеркало. Он смотрел на себя…