Проснулся я - нет, не проснулся даже, а тяжко вынырнул из глубин сна, похожего на черные ледяные воды зимнего Северного моря, - от бьющей меня похмельной лихорадки и нечеловеческого желания пить. Поднимать голову не было ни желания, ни сил. И, как это ни банально звучит, больше всего на свете меня занимали два вопроса: первый - где я, второй - как я здесь очутился.
Меланхоличное потрескивание пыльной лампочки, жаркая смесь запахов мазута и высохшей походной одежды постепенно, не сразу, но весьма действенно вернули меня в реальность: я поспешно вскинул руку и с ужасом уставился на часы. Восемь двадцать восемь... Вялый приступ тошноты... Воспоминания о вчерашнем вечере... Все это ритмично застучало по моей голове, подобно крыльям ветряной мельницы. Нужно было подниматься. Подниматься, несмотря на то, что меня серьезно покачивало, а желудок отчаянно пульсировал, словно сердце лягушки в физиологическом растворе...
... Самым сложным оказалось завязать ботинки. Мутило так, что смерть казалась заслуженным и, главное, необходимым избавлением от мучений. Справившись с обувью, я толкнул дверь и вывалился в коридор: очень хотелось найти Вовку и хотя бы литр холодной водички.
Другие произведения автора:
Хранитель звезд. Глава 7.
Паника в городе
Неприрученный зверь
Новые
Меню
