"Вот также отцветём и мы,
И отшумим, как гости сада.
Коль нет цветов среди зимы,
Так и грустить о них не надо"
Сергей Есенин
В звенящем безветрии поздней осени, когда воздух насыщен морозной свежестью и ностальгической тишиной, а грудь не может надышаться упоительной чистотой природы, беззвучно оторвался последний листок.
Противиться уже не было сил.
Ещё вчера мелкой дрожью приговорённого трепыхался он среди таких же несчастных и обездоленных одиночеств, уже осознавших, но не успевших принять суровую логику жизни. Ещё вчера теплилась надежда.
А сегодня, оставшись совершенно один на голом скелете кроны, покинутый всеми и забытый сирота уже равнодушно ждал своей участи, не ропща и не сожалея ни о чём.
Оторвался. Покинул материнское ложе, ставшее чужим и холодным. Не успел насладиться жизнью, ещё не веруя до конца, что всё уже позади.
Побурел. Скрючился. Высох.
А когда-то игривым был. Пронзительно-зелёным, пахучим, нежно-липким, как свежий мёд на губах – сорви, положи в рот, и сладкая горчинка выдавит капельку весеннего безумия.
Всё прошло…
А когда-то верил. В чудо великое – в вечную радость бытия. Что всегда останется с ним ласка матери, привычное внимание ближних, светлое чувство любви и нетерпеливое ожидание нового дня. Сколько было хорошего: тепла, ярких красок, благоухающих запахов.
Время-то как быстро пролетело.
Всё позади… Оглянуться… Вернуться назад… Хоть на миг испытать вновь. Сказать себе: «Это сон… Всё вернётся на круги своя. Долюблю тех, кого не долюбил, нарадуюсь там, где не дорадовался, скажу то, что не успел… Выпью эту чашу до дна. Осознаю неосознанное. Умиротворюсь в божественном забытьи».
Опомнившись, что наделал, листок ещё пытался зацепиться за ближайшие голые ветви – руки матери. Но они были холодны, безразличны к нему и как бы отталкивали от себя. Невидимые нити мистической паутинки, связывавшие его с прошлым, с единым целым, с системой ещё как-то препятствовали этому падению, раскачивая листок на виртуальных качелях, но рвались, не выдерживая неумолимого притяжения земли. И земля приближалась. А может, листок приближался к ней, робко подыскивая себе причал.
Вот она, родная, вечная колыбель душ, смирившая сонмы непримиримых.
Тепло и мягко приняла она на свою грудь последнего из могикан минувшего лета. Вернула себе то, что по праву принадлежало ей.
Ну что-ж, такова жизнь…
Вячеслав Отшельник, октябрь 2010 г.
Другие произведения автора:
Она пришла...
Её жизнь - молния!
Королева Лир
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
