Сон, это единственное место, где полетать ещё человеку можно.
Ножки расправить, ручки по бокам в стороны растопырить, и плавными, волнообразными движениями,
будто взмахами к небесам взмыть.
А оттуда всё хорошо видно!
Летаешь там над головами и всё вокруг высматриваешь; кто куда пошёл, что откуда кто слямзил.
Незаметно к такому подлетишь сзади, и как в ухо ему; - Ты, что это падлец такое замыслил здесь?!
Тот-то головой вертит, понять ничего не может.
А ты дальше руками в небо замахал.
Другие произведения автора:
Кушать хорошо - это хорошо!
Грёзы
Про обыкновенную любовь
Новые
Меню
