Здесь такая тоска и боль, что вычищая свою душу, ты невольно соприкасаешься с тем, что разбитые мечты остаются разбитыми навсегда. И приходится разбиваться вместе с ними, отчаянно превращаясь в крик, в разлетевшиеся вдребезги капли, в унылую песню пьяного дворника. Во что угодно, только ... не в самого себя. Здесь ты теряешь себя, поддаваясь общей тоске и равнодушию. Здесь другие (так я называю чужих, незнакомых мне людей) с одинаковыми лицами, будто в масках, с натянутыми улыбками, синеватой кожей и хриплыми голосами травят друг друга осенней тоской. А ты... ты идешь за ними след в след, послушно впитывая в себя их боль и отчаяние.
Запах мокрых листьев и серой тоски приторно вкрадывается в твою глотку. Ты смотришь не на небо, а в грязную лужу, отражающую его. И боль разлуки с высотой становится невыносимой. Ты идешь в ногу с толпой, одинаковый, серо- скучный, глядя в грязное небо под ногами. И чего же ты хочешь???
Здесь любовь не живет. Жжет
Одинаковая тоска.
И по вздыбленным венам бьет
Боль бездушная. А в висках
Непонятная сердцу мысль
О несбыточных, ярких снах.
Существуешь всего лишь... Смысл?
С кем осталась твоя весна?
Подскользнулся. Упал. Вокруг слышится шёпот. Но никто не подал руки.
Нет, не твое это! Раправляй крылья, глупец, лети!
Разрывай свои мышцы болью, только встань, поднимись, и ввысь...
Никогда не сдавайся, слышишь? Это шанс. Шанс всегда есть, пока ты дышишь...
© Copyright: Анжела Ангел Шкицкая, 2011
Свидетельство о публикации №111121410782
Другие произведения автора:
За то, что ты отнял
Воспоминания о лете
Потеря
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
