Утро началось с обыкновенного несладкого чая, со сводок новостей и относительно теплого воздуха, ворвавшегося в комнату через открытое окно. На мгновение показалось, что на улице весна. Может быть, март. Так или иначе, с проникающим куда-то в глубину запахом легкой свежести складывалось ощущение пробуждения, словно после долгого сна. В памяти моментально заиграли еще не утихшие голоса эмоций, которые так неожиданно разбавили повседневные однотипные вечера. Если бы не промозглый холод, кусающий даже через верхнюю одежду, наверняка мы бы поговорили о чем-то еще. Впрочем, человек склонен мечтать о чем-то большем. В этом заключается неисправимая слабость каждого из нас.
Оказавшись чуть выше десятка этажей, я снова видела этот проспект, эти дома и серые деревья, будто их кто-то оставил на право судьбы. Панорама из больших окон была бы точь-в-точь похожа на любой другой день, но сегодня был такой густой туман, что все вокруг выглядело слишком уныло. И не то что бы эта грусть заполняла твое настроение. Нет. Просто город в спальном районе в то утро как будто на самом деле спит. И ты невольно засыпаешь вместе с ним, возвращаясь в свои незаметно забытые сны.
Здесь нет праздника. И, кажется, его никто не ждет. Вечерами в окнах начинают мигать яркие разноцветные гирлянды. Семьи собираются за ужином и делятся чем-то интересным. После, возможно, идут украшать комнаты, открывая картонные коробки с елочными игрушками. Но никто из них не сохраняет это настроение зимнего праздника, выходя на утро из дома. За пределами своих квартир все становятся молчаливо-пустыми. Другие произведения автора:
Я каждый свой шаг под прицелом огней
Старый календарь уже не в моде
Куда мы попали, мама?
Новые
Меню
