...Он никогда не будет любить тебя так как ты хочешь.
Не будет просить прощения, стоять на коленях, читать наизусть
классиков и смиренно ждать когда ж ты снизойдешь. Никогда не научится
делать комплименты и покупать просто так драгоценности и носить строгий
костюм. Никогда не сможет светски вести тебя под ручку на каком нибудь
дурацком светском балу и пить изысканное французское шампанское... Не
станет идеально употреблять заумные слова и мягко и понимающе улыбаться
чужим ему людям.
Тошнит его от него. Ну, от шампанского за 300 баксов его неотвратимо
тошнит. И от чужих людей тоже. Ты не увидишь с ним Рим. И Неаполь. Ах
да.и Париж.и даже несчастные Дубаи так и останутся для тебя странами
странных мечтаний. И тот самый шелковый песок, покрывающий их пляжи так и
останется где-то... нууу... не с тобой. Тем более дорогущие рестораны
тебя никогда не узнают и не возмечтают дать тебе свою карточку с
бесполезной в сущности скидкой. У тебя никогда не будет норки и всех тех
зверей на плечах, подобных ей. В том числе и суслика тоже не будет. А
суслик ,знаешь, это бывает мило...
И ты не сможешь пройти по Бродвею в новых обалденно стоящих туфлях и
неуместно жаркой норковой муфте посреди злорадно ухмыляющегося июля.
Да о чем я вообще? Тебе не светит даже двушка в далеком захолустье, с
видом на старое кладбище... тебе ничего с ним не светит... Понимаешь?
Вся та принцесса, которую ты так долго растила и нежила в себе ОБЯЗАНА
покорно опустить головку и сделать любезный реверанс , беспрекословно
входя в избушку...
Зато, ты знаешь...
У тебя будет бескрайнее синее небо. И снегири за окном смутного
первого января. Горячий кофе из старой банки, в уютном от времени
стонущем пледе.. Смешной, очень толстый щенок.. Последняя 1000 рублей в
кармане. Нахальный кошак, выпрыгивающий прямо из дождя в белоснежное
тепло кровати. Вкус дешёвого молдавского вина... вдруг... посреди
ночи... на лавочке... запах откуда-то из детства знакомых сигарет...
Поля, травы и реки... живущие, льющиеся и звенящие только ради тебя...
оглушительный грохот грозы, когда ты, как ребенок несешься через всю
комнату туда, где подхватят на руки и расскажут что это всего лишь
сентябрь... маленькая ветка сосны, очень поздно, почти в 23.55,с одним
единственным серебристым шариком и вкусом хвои и радости.строгие глаза
этой женщины, такой серьёзной и обнимающей тебя вдруг за плечи...
жаркие, с ума сводящие ночи, не спящие до утра и улыбающиеся в подушку,
из-за утреннее -раннего "Давай еще, а?"... и даже, может быть,
маленький, темноволосый мальчик, трогательный, терпко пахнущий
счастьем... глядящий на тебя ЕГО глазами...
Прости, я снова упустила самое главное-перечитай последний абзац... у тебя будет ОН.
Другие произведения автора:
Сложно все понять...
Бумеранг
ПРЕДАТЕЛЬСТВО ЛЮБВИ
Новые
Меню
