Инструмент

Так близка смерть – рукой подать. Она во взмахе ресниц, в ударе сердца, в выдохе слова… так и не произнесенного. Совсем рядом. Близко. Невозможно близко. Внезапна, несмотря ни на что. Ей нет дела – готов ты следовать за ней или даже не предполагал, что уже пора. Она не нуждается в приглашении, оглашении. В рекомендациях.  Ей неважно – старик ты или еще совсем молодой человек. Больной или здоровый. Добрый или мерзавец. Ей важно переместить тебя из одного мира в другой. Нет, не так – убрать тебя из мира живущих во плоти, потому, что твое время закончилось…

…У него был выбор – отправиться домой к семье или принять приглашение – «вспомнить прошлое» старых, но уже спившихся друзей. Секунда на раздумье и ответ выстрелил сам:

-Пошли…

Мысль о доме не зацепилась в мозгу – испарилась, так и разбудив ответственности за любимую, ждущую второго ребеночка и волнующуюся за него. Было такое – пропадал с дружками на несколько дней. Будни, суета, бессмысленное топтание на месте в поиске работы накапливали раздражение, а железные доводы той, которая была дороже всех – болью оседали на сердце. И он исчезал. Но возвращался и врал. И каждый раз все больше и смачнее. А она прощала его снова и снова…

Нет, он был нормальным парнем – смелым и сильным, на все руки по дому, работящим. Но в голове его царил хаос. И дурость молодецкая. Он не мог предположить, что холодная рука смерти уже поставила на нем свою отметину…

Смерть – слуга Судьбы. Нет, скорее инструмент. Обычное решение спорных вопросов: нет человека – нет проблем. Это не сценарий фильма состряпать «куда не шло». Это – поток жизни непрерывный, связанный в единое целое с мирозданием. И неверный шаг в сторону одного человечка ведет к необратимости плана Великого. Поэтому жизнь прерывают порой внезапно, и кирпич вдруг падает на голову, откуда ни возьмись…

…Она плакала и ждала его, мысленно в бессилии ругая его всякими словами, а он релаксировал в хмельном угаре с бывшими дружками, понимая, что те – совсем спились. Он не такой. Ему б вырваться сейчас от них домой, да совесть не позволяет предстать в таком виде перед любимой. Да и в голове пустота – ничего не придумывается оправдательного.  Он понимает – надо уйти, даже заговаривает об этом, но дружки начинают брать на понт – подкаблучник, юбочник бабий... И все – он берет бутылку и пьет из горла. Идиот…

Нет, он еще ничего не чувствует. Просто подумал о сыне и о ней. Интересно, кто родиться в этот раз – мальчик или желанная дочка? Улыбнулся и выпил еще. Она простит. Конечно, простит. А как иначе? Отец его пил. Дед. Ничего не убудет. Завтра он поедет домой и все потечет по-старому…

Смерть могла бы наступить ему на горло чуть позже – важно было не допустить его возвращения. Но таких бедолаг, как он, было множество. Нужно было поторопиться все сделать вовремя. Поэтому она без пафосных спецэффектов и выкрутасов просто сжала ледяными руками сердце и остановила его…

…Он не понял, что произошло. Просто в угасающем сознании пронеслась удивляющая и возмущающая мысль – не может быть, а как же мои? И все – он перешел грань иного мира. И там – в запределье – он не мог понять – как же так произошло, что его эта жизнь была так похожа на предыдущую. Вплоть до причины смерти… Но теперь это не играло никакой роли – он умер. Для всех – окончательно и бесповоротно.  Мертвое тело нашли на следующий день в парке…

Так завершается путь тех, кто выбрал не ту дорожку и помешал планам Жизни. Кто выработал свое время. И не важно, что молод и здоров. Убираются с дороги, лежащие поперек. Чтобы не мешали другим идти. Идти по жизни. Идти в жизнь...

                     05.09.12г.

Другие произведения автора:

Пока дышу – тебя я вижу…

Что создали вдвоём…

Во сне

Это произведение понравилось:

Валерий Никитушкин