Дневниковые записи 2

Сегодня снова видел незнакомку.

Прижавшись лбом к холодному стеклу, исчерченному извилистыми линиями, стекающих по нему струй, я стою, пытаясь разгадать тайну этой женщины. Дождь все не кончается, и мне кажется, что он идет вечно. Я вглядываюсь в этот серый пасмурный вечер, в бегущих по тротуару озябших прохожих с промокшими зонтами и развевающимися под напором ветра полами плащей, и начинаю тихо ненавидеть свою серую жизнь, серые стены домов, тяжёлое небо, нависшее над ними, капли влаги, осевшие на провода, как бесцветные бусины ожерелья. Этот мерный шум с неба падающих слёз, словно аккомпанемент моему настроению, моей тоске, моей однообразной жизни. Как хочется яркого солнца, тепла, рано ушедшего в этом году лета, как хочется моря, пропахшего йодом водорослей воздуха. Эти серость и сырость угнетают меня своей безысходностью и лишают меня радости простой человеческой жизни. Тугая петля одиночества цепко сжимает горло, и превращает меня в тень прошлого. Не хочу ею стать. Не-хо-чу!

А в доме напротив, у окна  стоит моя незнакомка. И тоже долгим тяжелым взглядом смотрит сквозь пелену дождя на этот потоп, ниспосланный нам за грехи, которые мы совершили своим присутствием в этом, безукоризненном прежде, мире.

 

А потом она, по привычке, уйдет топить свои страхи дешевой иллюзией любви, я, по привычке, почитаю перед сном какой-то дешёвенький детектив, купленный мною в газетном киоске по пути с работы, не ища в своих сомнениях смысла, напротив, страшась однажды найти, что никакого смысла никогда и не было.