Дневниковые записи 1

Я стою у окна своей, достаточно просторной, однокомнатной квартиры, где каждая вещь, кроме плазменного телевизора, привычна мне с раннего детства.

С тех пор, как я похоронил отца в такой же мрачный, пасмурный день, и тучи рыдали в знак соболезнования моему горю и отчаянию, часто стою у окна, погружённый в свои сумбурные мысли, пытаясь привести их в хоть какой-то порядок. Низкое грязное небо упирается, в серые от влаги, стены домов, и струи дождя, стекая по водосточным трубам, белой пеной вливаются в лужу у подъезда дома, стоящего на противоположной стороне улицы. Ещё недавно зелёные листья деревьев, кажутся больными, клонятся, словно от ужаса, и вздрагивают под каплями, роняемых небом, слёз.

В городе идёт дождь, и я стою у окна с сигаретой в руках, машинально разминая её. Вспыхивает огонёк зажигалки, освещая быстро темнеющую комнату, и ароматный дым привычно заполняет мои лёгкие.

В окне напротив включили свет, и лёгкий силуэт, судя по походке молодой женщины, мелькнул в проёме, задёргивая шторы. Не могу различить её лицо из-за потёков воды на стёклах наших окон. Я не знаю ни её имени, ни интересов, ни желаний, не знаю, кто она, чем занимается, как проводит своё время. Единственно, что связывает меня с ней, так это соседство, растворенное в тумане медленно тянущегося времени. 

Почему она одна? Может быть, она, так же, как и я, мечтает убежать от этого города, в котором никто никому не нужен, в котором одиночество дышит из всех щелей, а дождь не приносит радости и свежести, только монотонно выстукивает по сердцу ритм реквиема. Но это жалкая попытка, лишь умножающая боль и отвращение к самой себе. 

Я давно убедился в этом!