...Ты идёшь по
песку. Песок осыпается под твоими ногами и, будто в старинных часах, неутомимо
течёт вдаль - вниз, к подножию огромного холма. Наперекор песчаным струям ты
вынужден беспрестанно карабкаться вверх по склону. Когда-нибудь поток возьмёт
своё. Ты не знаешь, когда и как это произойдёт. Устанешь ли ты и покоришься
течению или оступишься на круче и скатишься кубарем. Но рано или поздно ты
окажешься там. Бескрайняя равнина примет тебя в своё лоно, заботливо укутав
песчаным покрывалом.
Раньше тебя
забавляло это постоянное движение. Едва тёплые мамины руки поставили тебя на
песок, ты - сперва на четвереньках, а затем всё более твёрдым шагом -
отправился в путь. Твоей неутомимой энергии хватило бы обежать весь склон
вокруг и обратно, вдоль и поперёк, но мамины руки не отпускали тебя далеко.
С обретением свободы
ты ринулся вверх. Твоего задора по-прежнему хватило бы на сотни восхождений. Но
с каждым шагом склон становился круче. Не беда, думал ты, продолжая забираться
всё выше. Ты не знал о коварстве песчаного склона. Когда почти, когда совсем
рядом - вот, вот, дотянуться рукой. Когда вершина кажется близкой и достижимой
- неожиданно срывается целый пласт и лавина мчит тебя обратно. Ты успеваешь
зацепиться за край обрыва. Пытаешься отдышаться, чтобы начать восхождение
заново. Ты пробуешь разные пути. Пробуешь рывком, с разбега, пробуешь плавно и
аккуратно. Результат всегда один: песчаный обвал несёт тебя в пропасть.
Ты хитришь. Ты ищешь
потайную лестницу, по которой, ты слышал, на свои вершины взбираются другие. Но
ступеньки тоже засыпаны песком. Ты можешь разгребать песчаные завалы всё
отпущенное тебе время, так и не обнаружив никогда заветной тропинки.
Силы постепенно
покидают тебя. Время от времени, отчаявшись искать спасительные ступени, ты
предпринимаешь новые забеги к вершине, но раз за разом тебе нужна всё большая
передышка перед последующей попыткой.
А песок не
останавливается ни на минуту. Песок продолжает увлекать тебя вниз, не позволяя
отдыхать слишком долго. Ты продолжаешь движение, осыпая песок подошвами...
И вот наступает тот
миг. Миг, когда ты ловишь себя на страшной мысли: высота больше не привлекает
тебя. Не манит, не зовёт, не завораживает. В тебе есть силы на последний
решительный штурм, но вершина уже вряд ли обрадует тебя и принесёт тебе
счастье.
Отныне ты месишь
ногами песок по инерции. Может, в надежде. В надежде на что? На то, что чувство
полёта, звенящая эйфория высоты вновь вернётся к тебе? Или в надежде наткнуться
на те магические ступеньки, которые наконец принесут тебе хотя бы покой? Ты не
знаешь. Ты делаешь это, потому что так надо. Потому что нельзя останавливаться.
Ты просто идёшь по
песку...
Другие произведения автора:
Победителей не судят
Совок непобедим
Упаковщик № 7
Новые
Меню
