Лежу на полу, глаза закрыты, дыхание ровное.
Сейчас я ощущаю каждую клетку своего тела,
в области живота всё перемешано, лицо набухло
и как будто покрылось коркой.
Каждый атом моего тела болит, но я не боюсь этой боли,
Теперь она для меня такое же ощущение как щекотка, или чесотка.
В голове полный порядок, мне абсолютно плевать, где я и как я выгляжу.
Только сейчас, познав боль – запах смерти Я понимаю смысл.
Я смеюсь. Смеюсь над теми, кто каждый день по полчаса прихорашивается,
Смеюсь над теми, кто каждый вечер думает о том, что надеть завтра.
Они могут называть это как угодно. Метросексуализм, желание "хорошо” выгладить,
Или просто стадный рефлекс и дрескод. Они как подарки на новый год.
Красивая обёртка, а внутри пустая серая коробка.
Как можно жить и смеяться, не зная себя?
Люди!!!!! Вы слизь! Вы ментальный мусор! Мне жаль вас.
Другие произведения автора:
Ветер
Считалочка
Про любовь (Соплежевание)
Новые
Меню
