Человеку свойственны грёзы. Этакие сны среди дня.
Не спит человек, проснулся, а вокруг совершенно ничего не изменилось. По-прежнему всё светло, сухо и
танцуют все кругом. Даже запахи в воздухе вкусные остались.
Ну и пусть. Пусть не сегодня - завтра. Завтра обязательно всё это с тобой, на самом деле произойдёт.
Потому что иначе и не может всё это происходить.
Грёзы, они всегда вокруг нас.
Не выпускают, стерегут и оберегают. И не оставляют наедине с окружающей явью.
Вроде не спится уже - за воротник капает. А отдавленный на ноге палец распух и от этого очень сильно ноет.
Сон средь белого дня притупляет боль.
Стоит ли человек у станка, крупного металлообрабатывающего агрегата, среди стружки и охладительной молоки,
или просто окапывает прорвавшуюся трубу, по пояс в жидкой суспензии. Руками там ковыряется, ищет что-то,
а мысли совсем далеко, совершенно не в этой жиже.
В Гурзуфе, где-нибудь.
Под сенью лавра и в хороводе кружащего каскада из фонтанов.
Или в Новом Свете, у журчащего родничка. Посреди колхозных виноградников.
И прям босыми лапами, по мраморной лестнице увитой розами к Царскому Пляжу.
Грёзы, грёзы - с ними так всегда уютно.
Другие произведения автора:
Чемодан
Веник
Атака
Новые
Меню
