Эпизод 3 Патруль


В окрестностях сайта погода была чудесная, многие жители - то ли на радостях, то ли от нечего делать - надели на себя аллитерацию и праздно прогуливались. Есень Пушковед степенно гарцевал во главе небольшого отряда уничтожителей тавтологии.Солдаты передвигались в суровом молчании, лишь только сверкающая сталь идиоматических выражений слегка постукивала о мелодику их стихов. Великий магистр периодически останавливался и свистом подзывал к себе немного постаревшего, но все еще очень грозного критика по кличке Ритмогрыз. Тот довольно фыркал, терся об руку и с некоторой тревогой озирался по сторонам – вокруг, на огромных, почти безмерных страницах пользователей, мирно паслись, пожевывая пейзажную лирику, исследователи литературы.
- Как она, свобода то? А? Или ты родную кровь почувствовал? - вопрошал у него Есень. - Это твои предки, дружок, ведь и ты мог бы сейчас листочком питаться, если бы не обучался в ордене Союза Писателей: только благодаря тренировкам и алхимическим преобразованиям ты стал совершенным существом: сильным, свирепым, выносливым.
Слов Невороб, капитан уничтожителей, подскакав к Есень Пушковеду, с безмерным уважением произнес:
- Великий Магистр! - Невороб сделал паузу. - Последний раз их видели вон на той странице.
- Сколько?
- Около шестнадцати графоманских катренов, и, по слухам, с ними была элегия...
- Этого еще не хватало. Капитан, подзовите своих людей, - Слов Невороб знаком велел бойцам приблизится.
- Великий магистр слога имеет сказать вам кое-что важное! Внимательно выслушайте его, он ветеран двух войн, из всех нас он самый опытный в этом деле! Магистр!
- С элегией нам будет не просто справиться, в нашей группе только один критик, так как цель нашей миссии всего лишь разведка. Поэтому послушайте! Если произойдет стычка, будьте предельно внимательны: в ней могут применить опаснейшее оружие - запредельную инверсию, я не раз наблюдал, как с ее помощью графоманская элегия затормаживала ментальную активность даже у критиков, не говоря уже о простых солдатах поэзии.
- Как вообще такое возможно? - удивился один из членов отряда.
- Что? Что именно? - переспросил Есень Пушковед
- Ведь еще недавно наш сайт был чист, у нас мирно сосуществовали хореи, ямбы, анапесты, дактили и даже амфибрахии, а теперь из-за этой графоманской заразы простому поэту страшно выпустить на улицу простейшее двустишие, каждый сидит, заперевшись у себя на странице, и дрожит над своими стихами, только бы их не коснулась графоманская скверна.
- И что вас так удивляет?
- Шестнадцать катренов! - Солдат потрясенно повторил: - Шестнадцать, а ведь недавно не было ни одного! Как они успели?
- У графоманов нет необходимости во сне, в отличии от нас, мой дорогой друг, они могут долго обходится без пищи и отдыха, пока творят свои мерзкие вирши, и даже более того - без сна темная магия графомана становится только сильнее. Графоманы не спят...
- А как же элегия? Как они ее создали? Ведь кроме того, что для этого понадобилась уйма времени, ее нужно было чем то кормить во время роста. Где они смогли достать столько вдохновения?
- Вдохновение? Смеешься? - Магистр поморщился и устремил взгляд куда-то вперед сквозь пространство в бесконечность. - Им не нужно вдохновение - магия графоманов близка некромантии, они не брезгают создавать своих воинов, расчленяя тела погибших стихов, - он грустно улыбнулся, отстраненно добавив:
- А иногда даже не только погибших... Стоит стиху заболеть или оказаться низкорейтинговым, как они его запросто могут разделать на куски и скормить какой-нибудь оде, элегии или балладе, но поверь мне, это не самое страшное, на что способны графоманы, у них есть вещи намного более мерзостные.
- Чудовища, ошибка природы! Им не место на этом сайте! – зароптали, не сдержавшись, солдаты. - Почему бездействует Его Святейшество Модератор? Почему его нет, когда он больше всего нужен!
- Его Святейшество имеет непосредственное общение с Создателем! Что ему до наших земных дел… - Великий Магистр Слога Есень Пушковед поднял глаза к небу. - Мы все лишь пешки в большой игре...

Группа некоторое время передвигалась неспешно, внимательно просматривая каждый блог, рубрику и папку на странице. Затем перешла на галоп, после сделала небольшой перерыв, чтобы поддержать творческие силы, а потом опять решила двинутся в путь, однако не успели они пройти и пару скучных прозаических миниатюр, как вдруг Ритмогрыз остановился, принюхался и повел отряд в сторону от главной дороги. Там, в корнях исполинского произведения о величии немеркнущей славы истинного поэта, лежала полуоборванная, мертвая, с почти нулевым просмотром и рейтингом, клиповая поэзия. Всадники невольно остановились.
- Спешиться! - скомандовал Капитан Слов Невороб. - Осмотритесь.
- Эй, гляньте сюда! - раздался удивленный крик одного из солдат. - Они все мертвы, Боже, здесь даже детские стихи. - Слышно было, как кого-то из отряда стошнило обсценной лексикой. – Капитан, у них у всех жуткие грязные раны!
- Нука дай взглянуть, - попросил подошедший к месту страшного происшествия Есень Пушковед. Но капитан Невороб его опередил, наклонившись над одним из тел.
- Это не амфиболия и не анаколуф, - сказал он. - Никогда не видел таких ран, чем они нанесены?
Есень Пушковед помрачнел, ему достаточно было только мельком увидеть глубокие словесные нарывы на строчках стихов. А потом он увидел еще что-то невдалеке...
- Надо уходить, сейчас же! Вернемся позже с ударным отрядом!
Капитан бесцеремонно схватил верховного магистра за рукав.
- Что это за дрянь? Ответьте мне немедленно, там были дети и стихи с женскими лирическими персонажами, и они все с нулевым рейтингом! Я имею право знать!
- Надеюсь вы не трогали тел, они крайне заразны, достаточно одного прикосновения - и это отравит всю вашу поэзию.
- Я вас не понимаю, Магистр Есень!!!
- Жаргонные фразеологизмы, ядовитое оружие графоманов. И не только это...

Другие произведения автора:

ЦЕРЕМОНИЯ

Мой демон

тонна чувств

Это произведение понравилось:

Кицунэ

Nereida (Барыкина Ольга)