Сквозь шум я постигаю тишину, что бьёт меня всё чаще в сердце. И с каждым ударом я становлюсь всё менее и менее чувствительным ко всему... Кто я? Сейчас я, увы, не могу дать правильный ответ.
Во мраке мне видится свет, и наоборот. Почему в самые светлые мгновения моей запаршивленной жизни я по собственной воле становлюсь изгоем? Мне одиноко среди толпы, которая давит на меня и смыкается кольцом вокруг ИЗГОЯ. Так ли это? Я становлюсь пароноиком... Всё совершенно не так.
Меня окружают люди, которым я могу доверять, поплакаться у них на плече и спросить совета. Верю ли я сам в то, что сказал? Вопрос... Я - одинок. Главное не бороться с этим фактом, иначе - станет ещё хуже. Принять свою "убогость" по отношению к обществу.
С чего ради? Я не такой, как вы - и что же теперь из этого следует - добровольное заточение в собственном придуманом мирке на веки вечные? Нет уж, позвольте! Я сыт по горло вашею моралью! Сыпьте на меня - всё стерплю, моё юное сердце видело и не такое. Я - силён. Спорить здесь не приходиться. Во мне есть сила, но не такая, как у большинства членов этого, так называемого "общества" - нечто другое. Моя сила заключена в слове. Я - поэт. Бросайте в меня камнями, если по-вашему я всего- навсего хорошо играющий свою роль шарлатан. Мне - наплевать...
И чем больше я думаю над своим и без того скверным положением в социуме - я замыкаюсь. Надолго. Тут у меня всплыл образ толпы, круга. Смешно. Я даже нелепо заулыбался - привычка, некий барьер между нами.
Я презираю самого себя за животную потребность в общении, от этого я становлюсь наркоманом, по отношению к людям. А можно ли говорить о зависимости общения как о наркомании? Необходимо больше подумать на эту тему... И вместе с тем я ненавижу людей, вяло скрывая своё истинное лицо.
У меня нет друзей. Просто-напросто я боюсь среди них иметь врагов. Как всё просто. Но одновременно не может быть ничего тяжелее и больнее общечеловеческого общения. Решено. Я - ИЗГОЙ. Чувствую ли я теперь себя лучше, открылись ли мне новые области подсознания? Нет, и ещё раз - нет... А что мне остаётся?
Дарить. Дарить улыбки. Всем, кто этого заслуживает и нет - ДАРИТЬ УЛЫБКИ...
(Эти строки взяты из моего дневника за 20 февраля 2013 года. Просто я подумал, что стоит добавить их к остальным моим работам, чтобы после можно было создать точную характкристику состояния в данный период.)
22.02.2013
Другие произведения автора:
Мука
Затянувшееся свидание
Путешествие по реке
Это произведение понравилось: