Мост обреченья над рекой иллюзий качает ветер наших ощущений. Любовью дышит счастье на мгновенья обычных дней, что мы нещадно грузим невосполнимостью и жаждой чуда (совсем не разбирая пересортиц), сплотившись с несчастливыми в когорте не смеющих уйти от власти блуда.
А на пригорке веры спит надежда крестом святым над белою церквушкой. Пусть жизнь - игра, но вовсе не игрушка... и, разве можно в этом быть невеждой? И каждый шаг оставит отпечаток... и, обязательно напомнит кто-то, что на дыханье существует квота... Дай Бог, не попросила б жизнь задаток.
Из света мира лучиком прорвётся намёк на лень сродниться с высью духа, в то время, как упорствует разруха в стремлениях тепло забрать у солнца. На капельках росы хранятся знанья всех вод веками на земле рождённых. И послушание приговорённых не нами выбрано для нас... не нами.
От фанатизма сатанеют бесы. Хотелось бы с привычкой обладанья надеждой, верой и воспоминаньем не набирать на душу страха веса. И не стараться стать угодным Богу, а просто заповеди соблюдая, дышать не страхом "не достигнуть рая", а верой в силу истины высокой.
Другие произведения автора:
Разговор с осенью - поэтическая миниатюра с элементами "растворения"
Ах ты сердце...
Перломудры (Пушкин тоже любил шутки, кто же нам запретит?)
Новые
Меню
