Кусками, вдребезги погода...
Монарший август в холод плыл...
Прогноз синоптика-урода
ужа в удава превратил...
На смену бабьим пересудам, -
глядь, бабье лето не пришло...
В саду гостей ждала посуда,
а свадеб ждало всё село...
Всё переломано десницей,
махнувшей свыше - к чёрту зной!
Циклон неведомою птицей
влетел, рисуясь крутизной...
И задождило, загремело...
Молились тучки на грозу...
Взрыв молний метил то и дело,
как оспой, неба бирюзу...
Дубы скрипели вековые,
страхуя жёлудей-детей,
и волки не по-волчьи выли,
зля леших, ведьм и упырей...
Природа спутала картишки...
Зной в Магадане, в Ялте - лёд...
И за мокруху нету вышки,
и за крысячество - почёт...
Циклон вселялся в души смертных
и колобродил наглецом,
не в тругольничках-конвертах
слал души в безвесть утрецом...
А души, верченные бурей,
но не продавшиеся злу,
природу-матушку, в натуре,
не превращали злом в золу...
Циклон над августом монаршим
выл, кувыркался, свирепел
и на своём предсмертном марше
крушил и розы, и репей...
На дне пропавшей Атлантиды,
похоронив остаток сил,
он у Земли, видавшей виды,
за всё прощения просил...
Луна свисала с небосклона
телохранителем Земли...
Под плач малинового звона
лишь реки воды вспять несли...
Новые
Меню
