Как страшно, мой друг, умирать молодым.
Седые виски потемнели от пыли.
И режет глаза окровавленный дым.
Я помню, какими когда-то мы были.
Сквозь серую мглу чрез леса и поля,
За веру держась, мы ползли, не бежали.
От скрежета пуль нас с тобой тополя,
Как братья родные, от смерти спасали.
Не ведая страха, судьбе вопреки,
Когда дикий разум усталостью бредил,
От боли сжимая свои кулаки
Стремились, мой друг, мы к великой победе.
И сколько бы лет не прошло с той поры,
У памяти раны ничто не залечит.
Лишь желтые листья опавшей листвы,
Как их имена, молча лягут на плечи.
Валентина Окулова
Другие произведения автора:
А завтра
В ожидании
Отлюбило лето
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
