Форма слова

Литературный альманах "Форма слова" приглашает талантливых русскоязычных авторов, пишущих стихи и прозу, опубликовать свои работы в первом номере.

Наша цель - дать возможность высказаться тем, кому есть, что сказать. Наша задача - сделать всё, чтобы вас услышали те, кто умеет слушать.

- Тираж альманаха, часть из которого будет представлена в ведущих библиотеках России, составит 1000 экземпляров.

- Рецензии на первый номер появятся в электронных и бумажных СМИ

- Авторы сборника будут номинированы на ежегодную литературную Премию "СЛОВО-2015"

- Все опубликованные в альманахе авторы получат скидку 10% на выпуск собственных книг в издательстве "Бизнес-Плюс".

- Лучшие авторы сборника будут отрекомендованы для выступления на Фестивале современной поэзии «Aurora Borealis» в Хельсинки и получат бесплатные билеты на фестиваль авторского кино в Москве в следующем году.

Вступайте в НАШУ ГРУППУ, чтобы быть в курсе событий: http://vk.com/forma.slova

Присылайте свои работы на почту: forma.slova@yandex.ru c пометкой "от Сергея Дорожкина" - работы, присланные с этой пометкой, будут рассмотрены в первую очередь!

По всем вопросам и предложениям, в развитии группы "ФОРМА СЛОВА" обращайтесь к менеджеру Дорожкину Сергею - doser_post@mail.ru.

С уважением,
Редакция альманаха "Форма Слова"
www.forma-slova.wix.com/forma-slova
www.vk.com/forma.slova

Юрий  Слащинин

«С В И Т О К»
            Рассказ

Сон   был прекрасен!.. Из каких-то давних времён: офицеры и дамы, шампанское  и стихи,  азартный флирт с ликованием... И вдруг -   приказ  срочно позвонить по телефону, во сне-то... Номер был длинный, чётко проявившийся в подлобье. Пробудившись, повторил его,   удивляясь  нелепой  категоричности  приказа  звонить.
Конечно, можно было усмехнуться и забыть. Как делал раньше: мало ли что привидится. Сон ведь: непознанная тайна ума, фантазий подсознания и прочих непонятностей  природы.  Но он почему-то  взял мобильник  и набрал номер телефона.
- Вас  слушаю, - ответили ему. – Хотя ещё...  о-очень рано.
- Вы  мне снились и дали телефон для встречи. Просили сразу же позвонить, проснувшись...
- ...- в ответ было затягивающее молчание.
- Извините, тогда это бред. Шутки воображения. Тайны мозга. Простите.
- Подождите...  А где мы... снились? Вместе...
- Тогда это Вам вопрос. Для проверки.
- Логично. Но я не  спала. Дайте штрих.
- Тысяча девятьсот семнадцатый год... Весна. Ресторан в "Летнем саду".  И ваш свиток стихов. Они были прелестны!
- Но... мобильных номеров  не было в прошлом  веке.
- А сон был – в этом... И потребовали запомнить ваш мобильный! Где Вы сейчас?
- В Сергиевом Посаде. А Вы?..
- Здесь же... Вчера приехал из Санкт-Петербурга.
- Хм... Такой прикол?!.
- Нет, нет... Не это... Со мной бывают разные странности. Решил проверить... Если у вас есть возможность, могли бы  встретиться. Ведь мы - нашлись!
- Не знаю, пока...  Но  если Свыше предназначено нам  встретиться, то вы найдёте меня.
- Наверное... Согласен! Буду искать.

Он целый день бродил по   древнему православному городку,  спрятавшему свои храмы за крепостные стены. Любовался   домами, хранившими лики былых времён, ставшими ему близкими до слёз. Только вот слёз этих уже не было, усохли с годами. Да и блуждал   при полном отсутствии какого-либо логического мышления. Интуиция  остановила его  перед входом в библиотеку, а слабый голос разума подтвердил: здесь.  Ведь  поэтесса!  И свиток стихов был... И каких!.. Если помнятся  с времен прошлой жизни! Вошёл...

Дежурная спросила с приветственной улыбкой:
- Вы в "Свиток"?.. К поэтам?..
- Да, да!.,- закивал он обрадовано.

Небольшой зал был  заполнен множеством  людей всех возрастов от школьных и до почтенных. Кто-то ему  приветливо кивнул и взглядом  указал на свободный стул. Он сел и погрузился в восприятие   звучащего стиха. Боясь поднять взгляд на автора, воспринимал не слова, а что-то за ними – вызывающее осознание – Она!

Твой образ стал голубоватой дымкой,
Парящей  над уставшею землёй…
Расплывчатой, пространственной улыбкой…
Бурлящей, убегающей рекой…

Твой образ стал, как изумрудный иней,
Что тает при дыхании души…
И выцветшей от времени картиной…
Туманом утренним в лесной глуши…

Раздались короткие одобряющие хлопки и зазвучал другой голос. Как понял, для разминки тут каждый зачитывал по одному стиху. Но их уже не слышал он, разглядывая её:
- « ... Молодая и красивая. И как же ей открыться?.. Своя-то жизнь прожита, и не плохо. Любимая жена, дети, внуки... Пойду-ка я,  потихонечку... Зачем мне эти игры?
- « Затем, чтобы познать  новую реальность потустороннего! -  начался  диалог  с  самим собой, как говорится в народе, а он-то  давно и доподлинно знал – со своим Ангелом-Хранителем. -  Мир меняется, а вы даже не знаете о своей прошлой жизни.  
- « Опять ты прав, Анге... Повинуюсь!

После «разминки» начались семинарские разборы  новых стихов. Спорили, острили, смеялись... И вдруг обратились к нему:
- Извините, Вы у нас новенький. Представьтесь... Вы прозаик или поэт?
- Не знаю.., - сказал, вызвав смех. И сам рассмеялся, осознав несуразное. – Любитель!.. А  стихи сами собой появляются в голове. Не писал, а вот они...
- Ин-те-ресно.., - возбудились все. – Научите? А то мы тут вдохновения ждём.
- Прочтите.-  попросила  Она.
- Да, да... Просим.

Он прочел несколько стихов, следя за выражением её лица. Оно было удивленное  и возбуждённое, хотя и скрываемое строгостью. Другим нравились стихи. Удивлялись феномену: «тут мучаешься в поисках рифмы, образов, а можно, оказывается, снившиеся запоминать.
- А почему не публикуете?
- Не мои ведь!.. Стихи – Божий дар: искусство  зашифрованных идей.  С того света даются нам...
Вновь все возбудились, заспорили... Какой-то молодой  стал рьяно  клеймить материалистов, его поддержали православные, упрекали и направляли Богодержавники.  Она  же молча убрала в сумочку свою тетрадь и, пользуясь общим гвалтом, тихо вышла.

И он последовал за ней. Уже на улице подошли друг к другу.
- Нашлись?!.
- Только  не пойму, - сказала она,  погружаясь взглядом в его глаза.- Вы читали мои девчоночьи  стихи. Я их не публиковала... Откуда они у Вас?..
- Их  мне моя девушка  посвятила...
- Но меня не было ещё в вашей молодости, как понимаю.
- В прошлой жизни... При расставании она мне их свитком листов подарила. И вскоре  убили её  монархисты, поиздевавшись... Понятно?... В отчаянии спасался её стихами, в душу вошли каждой строчкой. Мстил за неё!.. А   позже от  красных погиб...
- Не поверила бы... Но ваш звонок, эта встреча... Стихи... Есть какой-то смысл в этом, который надо понять? Вы его знаете?..
- Вы должны понять.
- Смерти нет?!.
Он кивнул, подтверждая.
- А дальше – логика. – продолжила она. - Все мы – дети Божьи! Он -  Един для всех народов, а нас отдалили от Него религиями. Даже здесь, в центре православия. Пишем всякие пустячки, умиляемся, изощряемся в любовных страданиях, не зная своего Божественного предназначения. Так?!.
Вновь он кивнул, задумываясь о своём... - Спасибо за тот звонок. Вы   помогли мне в непонятом раньше... До следующего свидания на нашем  «Свитке» – подала она   для пожатия  руку, а он  приподнял её и поцеловал.
_________/\________
Г. Сергиев Посад,

Продолжение.....
Эти рассказы  появились  после  длительной истощающей     болезни, от  которой     умирают.  Жена  вымолила  меня  у  Бога. Смилостивился Создатель! Живу, одарённый  неожиданным…

ПАДШИЙ   ГЕНИЙ
рассказ
Посадка была вынужденной, спасшей  его. Так  оказался  в чужом городе, без  денег  и крова. Бродил по дебрям небоскрёбов, отдаляясь от центра, не нужный никому, голодный и замерзающий.
В затишье от ветра, под стеной  разрушенного дома увидел  лежащую на асфальте под шерстяным одеялом женщину. С вспыхнувшей в глазах искрой спасительной надежды, она заулыбалась ему  и чуточку подвинулась, предлагая место рядом. Не позволяя себе лишнего, он лег на край одеяла. Но и этого было достаточно:  почувствовал  избавляющее  от дрожи тепло, идущее от женщины.
- Ложись.., - предложила она лечь к ней под одеяло.
«- Это мне-то, старику?., - испугался конфузливых последствий. И денег нет заплатить. Да и без этого... стало  тепло и приятно.
-  Я... хорошая...
- А я – плохой, как видишь.
- Теплее же будет.
Он согрелся  и, опасаясь  неожиданностей,  поднялся уходить.
- Я с тобой пойду. Вдвоём всегда легче, - поднялась и она.
        Отметил, что  действительно  молодая .  А в его положении  и подарочная: согрела!  Это хорошо, конечно... Но ведь и обуза не нужная, - сказал себе, и  быстро шагнул за угол дом; торопливо  удалялся  подальше...
Оказался за городом, на краю плато: за спиной – последние дома, внизу -  большое дерево и смутный  простор.  И куда идти?..
Оглянулся и... увидел её, стоявшую рядом. Улыбалась, выражая ему всю доступную щедрость своей души и тела. Стала говорить что-то благостное, согласное, доверяющее, совместное, спасительное...  
А он,  не слушая, бросал в ответ  раздраженное, эгоистичное, чередующееся с  выкриками  - «Мне...  Я-я!., Мной..,  Меня...».  
Не выдержав  протестующего, умоляющего напора, оттолкнул её от себя и она  повалилась под уклон. Не упала, а часто-часто пробегая и подпрыгивая, вынужденно сбежала  вниз. Встала, прислонясь к дереву,  и жалостливо смотрела на него, не понимая произошедшего.
«- Надоела!., - сказал себе мысленно,  торопливо  уходя. И тут же  воспринял возникший в голове  вопрос:   - А так  зачем?..»
«- Действительно, зачем?.. -  поморщился, соглашаясь. -  Она ведь  не знала  с кем говорит. Но и  просвещать  бесполезно,   много таких...
Всё тот же вопрос  навязчиво всплывал, когда он  ремонтировал  небесный парусник, свою  «лебединую песню»  и славу. Даже фантасты не  придумали  такое  -  парусный  корабль  для неба!  А  он  создал его!  
Поправив  неисправность,  поднялся под облака,  чтобы быстрее улететь от этого чужого города,  избавиться  от    навязчивой  мысли  об этой...
          « - Хотя мог бы и взять её с собой, спасти бедолагу, -  опять мысль возникла в голове. - Места ведь  в корзине  много.
- Плюнуть,  и забыть навсегда! – объявил  себе программу.
Натягивая   стропы  парусов,  он что-то перепутал, занервничал и с ужасом увидел,  как  паруса стали схлопываться, вытягиваться в простыни, и всё его гениальное чудо-сооружение  летит вниз, шмякнется сейчас... С чёткой ясностью появилась  догадка,  что  не случайно встретился с ней...  Спасали его. Он же  – толкнул её,  бросил,  как  надоевшую куклу. А  Богу  ты  не нужен такой-то...
- Испытывал меня!.., -  понял, наконец,   не понимающий и не нужный теперь никому  гений.

___________/\_________




Н Е Ч Т О...    Т А И Н С Т В Е Н Н О Е
                                        Рассказ

             Она опять получила таинственное  письмо, и прежнее горе  колыхнуло сознание до тошноты отчаяния. А это угрожало возвратом в тьму безрассудства, из которой  совсем недавно после смерти дочери выбралась с большим трудом.  И потому первым порывом было порвать письмо, выбросить эту мерзкую поделку изощренного злодейства.
И все же, отойдя от калитки, где висел почтовый ящик, она  роняла на дорожку рекламные листки, чтобы быстрее найти мелькнувший конверт, подписанный рукой дочери.
Вот он, наконец... Простой с вида..   И рисунок на конверте оказался ей памятным... Детским... Очень похожим на те, которые долго рисовала Любочка после их поездки в Санкт-Петербург. Там они бродили белыми ночами по набережной Невы и видели разведенные мосты. Один из них, вздыбленный к небу двумя полотнами моста, и был изображен в детском исполнении. Но  похожесть – не доказательство...
Она  впилась взглядом в  строчки  подписи... Как же были они милы ей!.. Но ведь нет, не могли   прийти  с Того Света... Тогда  какой негодяй  так подделал  почерк дочери, знакомый ей с милых каракуль. Все это надо было понять, чтобы не свихнуться вновь...
« Адрес?!. Обратного-то  нет!.. Ну, вот..,- облегченно передохнула она. Прочла свой адрес... Город, улица, дом... Все совпадало. Кроме фамилии. Написана была  её -  девичья: Свешниковой Марии Федоровне. И еще, чуть ниже и мелко-мелко – слова: «мамочке моей, дорогой и любимой!».
Мария Федоровна легко открыла конверт, и развернула лист письма...
Здравствуй дорогая мама! Не пугайся, когда это письмо исчезнет... Как в прошлый раз. Так должно быть. Ведь я для вас умерла. Но смерти нет. Только я всё равно скучаю по тебе, дорогая моя мамочка! Мамуленька! Мусик мой любимый! Скучаю, но не зову, как ты подумала в прошлый раз. Ты должна прожить свою жизнь. А я – свою. Моя неожиданная смерть   была предопределена – как я узнала здесь – смертью моего будущего мужа.
«Что за глупость?., - насторожилась Мария Федоровна.- Девочке пятнадцать лет. Школьница.  У нее и в голове не было женихов... Красились тут с подружками, чтобы нравиться... Так это возрастные репетиции. Да и все её тайны знала. Чушь! – решила  убежденно, и побежала дальше по строчкам, придирчиво оценивая каждое слово.
...Мы должны были встретиться через шесть лет. Но он был вовлечен в секту. И там убили его за неповиновение. Все разладилось... А мы с ним раньше, до рождения уговорились, что если нам помешает смерть кого-то, то умерший вернёт из земной жизни живого. И он забрал меня. Чтобы мы снова родились друг для друга. Я пишу тебе это письмо, чтобы  успокоить. А еще – чтобы ты вышла замуж за Алексея Владимировича. Я знаю, что вы любите друг друга. И если поженитесь вскоре, то родишь меня вновь..,
-  Бред какой-то...
Мария Федоровна морщилась, отказываясь понимать. Мелькнула  догадка, что это все мог сделать Алексей... Но зачем  ускорять женитьбу, когда и так все имеет... И поженятся они, конечно же... Да и не способен он – тихоня – на такие изощренные розыгрыши. Тут кто-то подло мстит. Хотя врагов-то никогда не было, - усмехнулась Мария Федоровна. -  Может, кто-то проводит над ней  психологический эксперимент. Целитель, может?.. Наверное... Он! – решила она, вспомнив его профессорскую бородку и масляные  взгляды, когда он – психоневролог - заставил обнажить грудь для прослушивания, как терапевт. А ему зачем придумывать такую подлость?.. Нет, тут можно с ума сойти... Сойти... и попасть в его  лапы.., - догадалась она, наконец. - О.Боже!.. Ничто не свято.
...вновь, чтобы встретиться с моим мужем, продолжить род, где явится миру великий человек.
- Ну да, «явится!»... «Великий»!.. Спаситель!.. И все затем, чтобы  залезть ко мне в постель. Ну, не гнус, разве?!. И вернулась к письму.
...Больше этого я не могу сказать.
-  По-о-нятно... Фантазии  не хватило.
...И не пугайся, пожалуйста,  исчезновению письма. Оно – воображаемое тобой. Я так помогаю тебе. И ты, мамочка, помогай мне... Когда мелькнет у тебя неожиданная мысль – исполняй ее. Знай, что это не шизофрения, как  наплел тебе   усатый доктор, заглядывая на груди. Он – кобель, а  твой суженый - Алексей Владимирович. Я буду так помогать тебе до зачатия. А потом – встречай меня, расти,  как растила Любушку. И назови меня  прежним именем. Теперь ты веришь мне, мамочка?!. Мусик мой, родной!
И она поверила. Вдруг! И сразу! В душе стало спокойно и благостно, как после искренней молитвы. С плеч спали невидимые оковы и словно бы выросли крылья, для полета в новую жизнь.
- Боже мой, - шептала она, благодарно озирая бесконечность.-  Ты можешь и такое для нас... Спасибо тебе, Господи. Я все сделаю, как  велит она. Любочка, ты слышишь меня!?.. Я все поняла, доченька.
«Знаю, мама. Я все-все знаю!.. -  услышала где-то в голове у себя Мария Федоровна. И вновь усомнилась. Торопливо зашептала, что такого не может быть. Уверяла себя так, отодвигая всплывающее видение  больничной палаты. Неужели опять?.. Навсегда что ли... Нет, нет... Ни за что!
Руки ее машинально  сложили письмо, стали нащупывать конверт, чтобы... А его не увидела... Но ведь был же!.. Только что, подпирал лист письма... Уронила?..
Глянула под ноги – нет...  Оглядела дорожку, по которой гулял ветерок. Конверта нигде не было...
Решая, куда бы  пристроить письмо, посмотрела и увидела только пальцы, сомкнутые в сжатии бумаги, которой тоже  не было.
Замерла, стыдясь... Содрогнулась от  рванувшейся из глубин души нарастающей  дрожи, и  присела на дорожку, заливаясь слезами. Они возвращали её вновь к  блаженству осознания  новой  реальности  жизни.
________/\_______




Н Е С Б Ы В Ш Е Е С Я
Рассказ

В снах своих он всегда был молодым красавцем, а не пацаном, чтобы  общаться с увиденной девчонкой возраста хохотушки: покажи такой палец и рассмеётся, искрясь. Удивился. . .
- Кто ты?
- Дочь твоя, - хихикнула: не знаешь что ли?..
- Моя Катенька умерла шестимесячной.., - выдохнул с жалостью.
Она кивнула и превратилась в маленький комочек тельца в его руках, который он когда-то купал в ванночке, пеленал, а потом носил по комнате, напевая: скоро мама придёт, молочка принесёт. И отводил взгляд от умных глаз Катеньки: в них были надежда на обещанное и привычное уже неверие.
- Могла быть и такой, - услышал, осознав пустоту рук. И увидел дочь, превратившуюся в невесту под фатой с прижимавшимся к ней парнем...
- И такой.., - стала она  хлопотливой бабушкой, похожей  на его мать, окружённой внучатами второго сына.
Он вскинулся от поражающей догадки   -  моих внучат!.. И сколько их!?. Но мелькнувшее видение исчезло, и он остался стоять перед дочерью  открытым всей  пустотой души.
- Ты же умерла.., - вырвалось обиженно.  
- Задушенной, отравленной винами, водкой, фуршетами ...
Он онемел, ошарашенный обвинением. Губы шевелнулись без слов.
Спасительно всплыл  образ своей первой жены, матери Катеньки, известной артистке местного театра. Она была старше на семь лет, и практически женила на себе молоденького практиканта, мечтавшего о театральной славе. Сама она купалась в ней,  мечтая о столицах, кино и Каннах...
И тот день неожиданно всплыл, когда она первый раз вышла к нему раздетой с каким-то длинным ремнем и попросила, как о пустячной услуге стянуть  талию, искажённую  беременностью.
- Туже, туже!., - требовала она.
- А не повредит?..- встревожился он
- Чему там вредить ещё?!.  Не могу же я с пузом играть роль девушки.
Перед уходом в театр привычный  «закусон» с  фужером  и  рюмками за успех, с куревом дорогих сигарет и пространных мечтаниях  об известности и мировой славе.

Катенька родилась немногим более килограмма весом, землисто черной почему-то, и болезненной: сердце  оказалось неправильным. Через месяц  малютке  делали операцию. Практически всю свою короткую жизнь провела она в больнице. Последний раз её видела  бабушка, прибегавшая к ней в больницу после работы. Как всегда Катюша сидела  молча, никак не реагируя на плачи и разговоры других детей палаты; в глазах только тоскливое ожидание.
Не поверила, увидев бабушку. И только взятая на руки под ласковые причитания -  Катенька!.. Да как же  люблю тебя, внученька моя первая, роднулечка... -  только после таких слов и поцелуев  она прижималась головкой к шее бабушки, а ручонкой водила по лицу, словно проверяя так ли всё это.
- Как  она льнёт к  вам всегда! – удивлялась медсестра.- Чувствует родное. А к матери -  не-ет... Боится даже.

Всё это всплыло в его памяти, промелькнуло до похорон... До гробика, похожего на игрушку... До могилы под взрослого, в которую  пришлось опускать  дитё... Вспомнил, что жена злилась на него за слёзы: слюнтяй!..
Разошлись вскоре. Она стала местной знаменитостью. Приглашали и в Москву, как говорилось в их кругу, но не поехала, чтобы не потеряться там.
- А ты, московский,  чего достиг? – смотрела дочь  ему в глаза и куда-то глубже, распознавая там его сокровенное, скрываемое от всех. Осознание этого вызвало беспомощное отчаяние, и прорвалось...
- Ни-че-го!.. Всё в пустую... За что ни возьмусь... Как будто  кто-то стоит надо мной и всё ломает, крушит, не позволяет, не даёт... Прозвище  даже получил:  талантливый неудачник. Это ты всё?..  Мстишь мне  с Того... света?.. -  впился в неё взглядом.
Дочь только жалостливо глянула на него.
- Не понял ещё?!.  Просить надо!
- Чего мне просить?.. Я сам всё могу! Да я бы... Я !...
- Не «чего», а  Кого!.. И без «я».., - терпеливо пояснила она, как-то приблизившись и проводя рукой по лицу, как бывало...  Когда носил её малюсенькой и дорогой. -  Мы  Его... дети! И должны делать всю нужное Ему, а не нам... Такое всегда получается.

Так кончился его сон или быль... Новой реальности,  о которой,  конечно же знал, и даже приобщался, но забросил, как всегда, не придавая значения. Почему-то?!.

             _________/\_______
11.05.2014 г.
Сегиев Посад


Н А С Т О Я Щ Е Е...
         Рассказ

Он сделал Это... И даже «Сотворил», как считал про себя!.. Любуясь  изысканностью форм, ласкал их  старческими руками, наслаждаясь до умиления. И вдруг, как удар по голове - ворчливо ироничное : - Опять?!.  И зачем, объясни хоть раз. Жена!.. Такая же древняя, как он. И единственно самый близкий друг, от которой не было секретов. Кроме этого...
Она села напротив, чтобы привычно послушать его путанные объяснения, а более всего – просто посидеть рядом и поговорить хоть о чём-нибудь. Он же неожиданно ощутил давно забытый прилив сил, вызывавший когда-то вдохновение, и явственное осознание: сейчас!.. Иного момента может скоро не быть для кого-то из них. Кивнул ей: объясню! - Шестилетним я упал с дерева... - Рассказывал, - улыбнулась она. - Не всё... Проявились способности, испугавшие маму. Как-то сказал ей, когда умрёт дедушка. И он умер в тот день. А потом говорил что-то про соседей, и всё исполнялось... Мама испугалась, положила меня в больницу... Вылечили! - Это они могут. А почему не рассказывал  раньше? – спросила с обидой.
- Потому что забыл. - А сейчас вспомнил? – улыбнулась она. - После той аварии в автобусе... Один ведь остался  в живых. Следователь гипноз применил, чтобы рассказал все,  как было...  А после гипноза пошли у меня другие воспоминания. Вспомнил, как с дерева упал, как ребенком был в животике у мамы и слушал  их ругань с отцом. И дальше ушёл, в прежнее... На Том свете что было.
- Господи, спаси и помилуй, - перекрестилась жена, взирая на него испуганно и недоверчиво, и раскаянно, не зная, как реагировать. Видела, не шутит. Строг до необычного, задумчив. - Потому и не говорил тебе про это.., - ласково  гладил он своё творение с закрытыми глазами, словно осязал руками изысканную красоту созданных форм. Жена изумлённо молчала, не понимая связь сказанного, что и увидел он, открыв глаза. -  На  Том свете... этого ничего не будет. -  А что... будет? -  Ты же знаешь программу. Здесь – умнеть, а Там -  управлять планетами. Как сейчас в нашем теле умные клеточки трудятся в разных органах: печенее, мозге или в мочевом пузыре. Она кивнула и перевела взгляд на его творение, вызвав его улыбку: умница! Всё поняла и требует связи с предметом, ставшим темой столь необычного разговора.
- На Земле – у нас краткосрочный отпуск или  райские каникулы!..  Возвращаемся сюда для повышения квалификации. Жизнь-то  пока  - вынужденно искаженная. Не знают люди смысла жизни.  Но это – другая тема. А рай – потому что имеем здесь тело, развивающийся мозг и руки.., -  взял он её ладони, старчески узловатые и сухие. – Там... их не будет. А здесь – вот они! Умеют всё творить, и ласкать, и защищать... Только здесь мы имеем возможность ощущать всё по - настоящему. Ну, и вот.., - кивнул на своё творение, – создавать красоту собственными руками. Только она  будет жить с нами Там... В воспоминаниях своих умений. Она поняла, словно вспомнив всё... Поднялась. И он встал, обнял её. Прижимаясь друг к другу, как обычно, поняли и неповторимую необычность  их согревающего тепла, которого не будет у них Там...   - А пишут, встретимся... - Желанная мечта. - Тогда не уходи... - Поживём! – ободряюще встряхнул её и пропел: «Ещё не спето столько песен.»
-  «И всё звучит в гитаре каждая струна.» - допела она куплет, и расплакалась, содрогаясь хрупким иссыхающим телом. – Зачем ты мне всё это рассказал? - Не знаю... Может, мною сказали нам. Чтобы ценить настоящее.
__________/\_________

г. Сергиев Посад,  17. 08.2014г.


Юрий  Иванович  Слащинин,
Член Союза писателей России,   автор  романов и повестей: «Боги  в  изгнании»,  «Во веки веков», «Сваха»,  «Серебряный  колодец», «Царские знания», «Не нужный Богу» и др.