Приснилась снова Осень мне,
Канун конца, весна забвенья,
И первый снег в моём окне,
И тонкий лёд для потопленья.
Асфальт в грязи, в бинтах прохожий,
Дырявый зонт в его руке.
Принять его за барда можно,
Чья жизнь у Быта на крючке,
Чьё соло слишком очевидно,
И струнам рваться ни к чему,
За чей полёт кому-то стыдно,
А я завидую ему...
Я вышел в скользкую реальность,
Который раз взглянул туда,
Где след прохожего уж давность:
Я опоздал - вот так всегда.
Я сел в трамвай и покатился,
Про номер позабыв спросить.
Какой-то странный свет струился,
Вдруг стали окна говорить:
"Бинты твои менять пора,
Их сырость ранам бесполезна".
Я вышел, зонт раскрыл - дыра,
Под ноги взгляд, а лужа - бездна.
Другие произведения автора:
Лето
Что мне дорого в мире этом?
Как много чувств, как мало слов
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
