"586"
Говорят, что нет незаменимых...
Те - ушли, иные - на пороге...
Журавлиным клином, вдаль гонимых,
прокурлычет небо... Мокнут ноги...
Снова зонт в руке, поднятый ворот,
задымит труба и каркнет ворон...
И пронзительно-колючий холод
заморозит сердце... Только стоны,
от терзаний ночи, без объятий,
где венцом терновым от короны -
мысли - до мучительных распятий,
вспоминая образ твой... Знакомы?
Ощущенья, восприятья, чувства?
Значит, где-то рядом...у искусства...