В рамке светится облик отца,
Снимок сделан в годы лихие.
Сорок первый, не видно конца,
В тучах мрачных небо России...
С первых дней добровольцем пошел,
Не мальчишечкою безусым.
Автомата, не выпустив ствол,
Пол-Европы пройдя, не трусил!
Не отсиживаясь в блиндажах,
Шёл связистом, родной, на запад.
Не за совесть сражался и страх...
Так хотелось, слушая, плакать.
И до Польши дошёл с боями,
Смерти глядя в лицо, не таясь.
(Заслужил, во славу, медали
И ранений уродливых вязь.)
Не смотрела б сейчас на портрет,
Не вернись ты тогда с проклятой.
В лепте мира твоя доля, дед,
Хоть простым воевал солдатом!
30.04.12
Другие произведения автора:
Среда на исходе и снова домой
Тишины июньская прохлада
Горошины теплых деньков
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
