Он её поцеловал. Она куда-то мысленно улетела, затем вернулась и прошептала:
- Ты меня не любишь.
- Как не люблю, а что же я делаю всю ночь?
- Это не любовь.
- А что?
- Не знаю, но только не она.
- Да, она, она.
- Нет. Ты меня не любишь.
- Люблю!
- Докажи!
- Как, опять?!
- Вот видишь? Я же говорю…
- Хорошо, что ты предлагаешь?
- Обними.
- Так?
- Покрепче.
- Хорошо?
- Нет, так, чтобы я могла дышать.
- Извини. Это всё?
- Теперь рассказывай, как ты меня любишь.
- Я что должен всё это пересказать?
- Нет, только о том, что чувствуешь ко мне. Но честно.
- Нет, честно не могу.
- Почему?
- Потому, что тогда ты меня разлюбишь.
- Так ты меня обманывал?
- Нет, то было абсолютной правдой, можешь не сомневаться. Но что я могу к этому добавить – ума не приложу. Ты сама-то меня любишь?
- Не знаю.
- Как так?!
- Иногда.
- Не понял?
- Когда как.
- И что нам теперь делать?
- Теперь, давай спать.
- То есть, ты просто хотела поговорить и всё?
- Милый, иногда, женщине для полного счастья, необходимо просто дать себя уговорить. А если хочешь победить – научись проигрывать.
7.08.09.
Другие произведения автора:
Память
По следам беспризорных мыслей
О музах
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
