Уже не восемь мне, а ...тридцать восемь.
Я не пытаюсь жизнь остановить,
По мне что лето, что хмурная осень,
И я живу. Зачем? Чтоб просто ...жить!!!
Чтоб просто петь, чтоб просто целоваться,
Остановиться. Грустно помолчать.
Чтоб , как сегодня, взять и потерять.
Чтоб взвыть. Поплакать. Сердцем огорчаться.
Чтобы куски, разбитые собрать!
Уже не восемь мне, И мне не жалко.
Моих утрат, обломов и потерь,
Кого любил. Кто подставлял мне палки,
Мне тридцать восемь. Где Они теперь?
Не давит груз обидок, лет и хвори,
Не очерствел, и мне не наплевать,
Вот, разве, думал, что привыкну к боли?
Наивность восьмилетняя. Так что ли?
Нельзя куски разбитые собрать!!!
Уже не восемь мне. Всего не склеишь.
А надо ли? Сколь времени пройдет?
Мужик - чудак! Еще ты слепо веришь,
Что в жизни неприменно повезет!
Что снова будет лето, а не осень,
Ну, а душа по детскому чиста,
Что Всех за Все и когда надо...спросят,
И поживу еще лет ...тридцать восемь.
А если Бог помилует...до ста!
Другие произведения автора:
Шрам на роже (Последний калека)
Как бы отныне не хотели
Мне правды вдруг поменьше захотелось
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
