ЖИЗНЬ, КАК ПОДМОКШАЯ ГАЛЕТА...

Жизнь, как подмокшая галета,
крошилась, становясь подлей.
Мне не везло, а в это лето
сто утонуло кораблей.

Глазами, – что мне оставалось? –
надежды не умерив прыть,
я проводил последний парус.
Теперь за море не уплыть.

Всё, сухопутен стал и пресен,
от шин зависим и колёс.
Ни воздуха, ни тем для песен, –
я спрыгнул с борта на утёс.

Теперь у моря ждать погоды
и мерять дружбу на рубли.
Проходят, точно вахты, годы,
а где-то тонут корабли...

1983