Поэты и писатели о творчестве

"Читать и писать от четырех до шести часов в день. Если вы не можете найти для этого время, вы можете не ждать, что станете хорошим писателем." Стивен Кинг.

***
Ты слышишь, как мы дышим?
Луна взошла, луна, -
Лунатиком по крышам
Качаясь в ритме сна,
Поэзия гуляет,
Бормочет дивный бред,
Который оставляет
Неизгладимый след.
И этот след певучий
Ведет прямым путем
Того, кто ищет случай
Узнать себя во всем.
И нет пути короче,
И нет пути прямей
Качающихся строчек -
От корня до ветвей.

Живи на то, что скажешь только ты,
А не на то, что о тебе сказали!
("Я с гениями водку не пила...")

И звонкий плач произведенья
Доносится издалека.
("Душа могучего растенья")
_________________________________
           ***
Как жаден белый лист,
Громаден, серебрист!

Как воздуха в обрез!
Как тесно в оболочке!
Какой огромный вес
Сжимается до строчки -

Чтоб разлететься вновь
И сделаться вселенной,
И вновь начать со слов,
С поэзии священной!
___________________________________

На грани выдоха и вдоха есть волна,
где жизнь, как музыка, слышна, но не видна.
И там поэзия берет свои стихи.
И там посмертно искупаются грехи.

("На грани выдоха и вдоха")

Я не сдаюсь, но все-таки сдаю,
Я в руки брать перо перестаю,
И на мои усталые уста
пугающе нисходит немота.

Но вижу я как с болью и тоской
Полны неизреченности людской
Дрожат на стенках комнаты моей
Магические контуры ветвей.

Но слышу я, улегшийся в постель,
Как что-то хочет сообщить метель.
И как трамваи в шуме снеговом
Звенят печально каждый о своем.

Пытаются шептать клочки афиш,
Пытается кричать железо крыш.
И в трубах петь пытается вода.
И так мычат бессильно провода.
(отрывок)

Бывало, снег несет вкрутую,
Что только в голову придет.
Я сумраком его грунтую
Свой дом, и холст, и обиход.
Всю зиму пишет он этюды,
И у прохожих на виду
Я их переношу оттуда,
Таю, копирую, краду.
(отрывок)

Картинка из интернета.