ПЕСНИ ПИЛИГРИМА |
Автор сборника: | Александр Кучерук |
Все рубрики (2) |
+1
Александр Кучерук → 7 мая 2015
|
Жить до ста… И все же – краток
Твой век, как миг меж «тик» и «так»… О, как я жажду аромата Прекрасной розы… Да, чудак! Но что поделать, если рядом Со мною каждый день и час Стоит невидимая взглядам (и вам не слышен ее глас): Та, что зовется Афродитой. И резвый сын ее Эрот, Что шасть рукой в колчан набитый, Стрелу, не глядя, достает. Запела тетива струною, И, жертву отыскав, стрела Вмиг сделает ее больною Любовью… вот и все дела!.. Но это – если золотая, А коли под руку свинец Попался, то, как снег, растает Друг к другу тяга двух сердец. Стоп! Что-то я не то болтаю: Эрот, лук, стрелы, тетива… Хотя… во мне-то золотая Желанье будит естества. Огнем горящие лобзанья И сладость ласк, и страсти жар, Прекрасной розой обладанье И вот он – молнии удар! О, это вечное кипенье! О, сладость яростных атак! Вся жизнь слилась в одно мгновенье; В короткий миг меж «тик» и «так»…
Нет комментариев
|
+1
Александр Кучерук → 6 мая 2015
|
1 апреля 2010.
От глупости страдает несусветной тот, кто, пылая яростью страстей, ваяет строки, мнит себя поэтом и новых провозвестником идей. Рифмует лихо он: «Корова – палка», как гений от сохи. Иль от станка. И даже где-то тех уродцев жалко, что породила шалая рука. Он – это Он. К чему ему законы, отточенные поступью веков, когда родня с друзьями благосклонно поют хвалу, де, «Ты у нас каков!»? Души кипенье изливает в строчки, причём, не дружит с русским языком. И, квакая лягушкою на кочке, всерьёз себя считает соловьём. Вкушая сладость лести и елея, заплатой яркой привлекает взор и тем, что за Россию он болеет… Но мысль благую превратил во вздор. Как жаль, что эта фраза незнакома любителю словесной шелухи: – Я б запретил декретом Совнаркома писать о родине бездарные стихи! (Михаил Кульчицкий, 30-е гг.) Но он – строчит, не ведая об этом, от фимиама сладостного пьян… Да как он смеет звать себя ПОЭТОМ – неграмотный бездарный графоман. P.S. Я тоже тридцать лет назад, как этот, швырял на лист комок горячих чувств. но стал учиться, чтобы стать поэтом… И до сих пор я этому учусь. Я знаю имена не понаслышке тех, за кого он прячется, но зря… Я постоянно их читаю книжки. И, как живой с живыми говоря, общаюсь с ними каждую минуту. И пусть не каждый мной в стихах воспет, я лишь в одном уверен почему-то, что все они сказали б: «Ты – поэт!!!» |