Письма

Проходит время волею богов.
Над действием своим оно не мыслит.
Ему не слышно собственных шагов
Смягчённых мхами затаённых жизней.

Мы ж остаёмся в собственных домах
Тьмой очень личных и интимных писем,
Которые написаны впотьмах
При свете звёзд, что в мраке ночи виснут.

Все наши письма - тихий разговор.
Пусть думают другие - это лишне,
Беседы эти - просто глупый вздор.
Но мы друг другу всё же письма пишем.

В них ничего особенного нет.
В них отражаем наши настроенья,
Кардиограммы на закат, рассвет,
Как против воли вдруг попал в твой плен я.

Я в доме! Он пустой. И я один.
Мне некому поправить нежный локон.
А мимо мчит поток пустых машин.
Я провожаю их глазами окон.

Пусть одинок, пускай тобой забыт,
Но нету в сердце места укоризне.
Есть город. Несмотря на боль обид,
В нём не одна, а две проходит жизни.