Нет адреса

Пишу тебе письма. Связаться с тобой не получится.
И падают в ящик стола они прямо на самое дно,
Там много скопилось признаний... лежат пусть до случая,
Когда ты простишь меня. Но сохраню для тебя лишь одно.

Там только три слова! Ты знаешь какие, хорошая!
Я так за тебя благодарен безмерно тому январю!
Асфальт затянулся вновь снежною, белой  порошею.
Я выйду на лоджию, окна открою, потом закурю.

И вспомню с тобой разговоры в  ночи бесконечные,
Они ни о чём были, но помогали друг друга узнать:
Со мной ты делилась своими делами сердечными,
Рассказывал я тебе всё о себе, и про деда и мать.

Я лёгкость пера, что скользит по простору бумажному,
Ты капля чернил, что как время из ручки течёт до конца.
И что б не творилось вокруг, право слово, не важно мне,
Поскольку  давно я не видел так мне дорогого лица.

А ветер бросать стал в лицо моё снежное крошево,
И мне, как мальчишке, прилипшему трепетно взглядом к окну,
Вдруг стало так больно. И грусть от недавнего прошлого,
Когда я в сарматскую страстно, безумно влюбился княжну.

А что без тебя? Будет день, будет свет, буду снова я,
Пройдёт где-то снег, прозвучит чья-то песня, как в сердце укол.
Но будут пусты мои ящики снова почтовые.
Я вновь напишу безответные письма. И снова в свой стол.