***

Больная черепаха ползучая эпоха,
смотри: я - горстка праха, и разве это плохо?

Я жил на белом свете и даже был поэтом,
попавши к миру в сети, раскаиваюсь в этом.

Давным-давно когда-то под песни воровские
я в звании солдата бродяжил по России.

Весь тутошний, как Пушкин или Василий Теркин,
я слушал клеп кукушкин и верил птичьим толкам.

Я - жрец лесных религий, мне труд - одна морока,
по мне, и Петр Великий не выше скомороха.

Как мало был я добрым хоть с мамой, хоть с любимой,
за что и бит по ребрам судьбиной, как дубиной.

В моей дневной одышке, в моей ночи бессонной
мне вечно снятся вышки над лагерною зоной.

Не верю в то, что руссы любили и дерзали.
Одни врали и трусы живут в моей державе.

В ней от рожденья каждый железной ложью мечен,
а кто измучен жаждой, тому напиться нечем.

Вот и моя жаровней рассыпалась по рощам.
Безлюдно и черно в ней, как в городе полнощном.

Юродивый, горбатенький, стучусь по белу свету
зову народ мой батенькой, а мне ответа нету.

От вашей лжи и люти до смерти не избавлен,
не вспоминайте, люди, что я был Чичибабин.

Уже не быть мне Борькой, не целоваться с Лилькой,
опохмеляюсь горькой. Закусываю килькой.