Мой Мир

 

 

Не сон крылатый перлы собирает в безвременных просторах собственной Вселенной, усыпанных золой, дотла сгоревших помыслов моих, мечтаний, предвкушений. Скользят во тьме не слёзы горечи, скитанья то, что по закрытым стенам катятся, их наполняя вкусом робости и страхом пиетета так, как будто без ума я, словно в пророчествах повинна, привычно важное теряю, преклоняясь.

Мои капризы — не беда! Приелись ныне времена.

Для совершенства вдохновенья я продолжаю путь — одна дорога у меня: сквозь город, золотым мерцаньем брошенной молитвы древней, по чёрным иссиня потокам мчит она туда, где воплощения сойдутся в подсознании, не покалечив эфемерных чувств.

В этом маленьком городе есть уголок,
Где моя тишина отдыхает.
И в шкатулке, сохранной от всех, между строк,
Муза-бабочка снова порхает.
И радушно то место, а я, словно гость,
Брожу в комнатах собственных мыслей.
Нахожу то перчатку, то старую трость,
Календарь, а в нём смытые числа.
Столько жизни в поблеклых усталых вещах.
Мои думы — лишь малые крохи.
Этот профиль в портрете и ворот плаща —
Целый мир из забытой эпохи.
Кто-то жил просто так, выходил молча в парк,
Быстро ел, много спал по привычке.
Но в душе его опытной пламенный шар
Подбирал к любым душам отмычки.
А когда побелело от смерти лицо, —
Его путь, его мысли взлетели.
Может я, как и он, выхожу на крыльцо,
Машинально заправив постели.
Предо мною те залы и тёмный альков,
Паутина и книги. И чувство —
Атмосфера родная из чуждых веков
Соблазняет дарами искусства.
Замирают мгновенные стрелки часов.
Я расставить стараюсь по полкам
Все оттенки сердец, звуки всех голосов,
Собираю трагедий осколки.
В моём маленьком городе есть уголок,
Место тихое вечной юдоли.
Каждый день мне приносит душевный мирок
Столько трепетной огненной боли...*

 

В том лабиринте волчий ветер подвывает лунному фантому.

Восстав, метис Земли и Неба* меня пытает мёртвым языком латыни из глубины хранилищ, где вздулась плесень памяти столетий.

Спиной к туману прислоняюсь... Сквозь серебристый кокон марева, в моих стихах — в них жар и яд! — языческая песнь толчётся смыслом в ступе, бинтует рифмами слова, горит живыми письменами... Их слышен Пульс! А голос в темноте меня разбудит и с руки накормит... кваза́рами обнимет... И станет тесной лёгкость Бытия...

 

Неровным тихим стуком будет шаг к рассвету...

Пусть догорят слова, их при́мет полнота Небес!

 

***

 

 

 

 

---

 

*Леся Александрова. «В моём мире».
*Метис Земли и Неба — эпитет, таким показался мне ветер.